Всему своя с небес приходит мера.
Земная жизнь вершит свой вечный круг.
Опять весна. Сирень цветёт, Валера.
Поэзия весны царит, мой друг.
Поэзия… Своим волшебным светом
О, как она способна всех пленять…
Но злую долю русского поэта
Дано отнюдь не каждому понять.
«Зачем же он так жизнь свою калечил?» –
Вздыхают все. Да нет загадки тут.
Коль Богом на Руси поэт отмечен –
Его на всех дорогах бесы ждут.
Едва мы в полный голос вызревали,
Как нас крушило бесово вино.
И от цистерн, какими мы пивали,
Америка бы вымерла давно.
Пивали, да… Глушили боль Отчизны
В самих себе, не в силах ей помочь.
И трещину по всей российской жизни
Сердцами ощущали день и ночь.
И верю я, что там, в краю небесном,
Дарует нам Господь благую сень
За то, что средь нападок разных бесов
Мы выстрадали то, что светит всем.
Тебе теперь покойно, бедолага…
А здесь покоя не с кого спросить.
И у твоей могилы над оврагом
Стою я, как над трещиной Руси.
ВЗДОХ
Я помню тот высокий миг печали,
Когда деревья, травы, сонмы птиц,
Которые так радостно звучали,
Умолкли вдруг, как будто пали ниц.
И по земле, обожествлённо тихой,
Пронёсся вздох, сорвавшийся с высот.
Печальный вздох. Нет, не сулящий
лиха.
А тот, что и любовь, и боль несёт…
О чём та боль? О ком такая жалость?
И в душу веет что за благодать?
И сжалось сердце, всё живое сжалось,
Пытаясь эту тайну разгадать…
НОЧНЫЕ СТИХИ
Кто-то чёрный, лохматый и цепкий
Лезет в дом, лезет в душу всю ночь.
Отойди, сатана. Я же крепкий,
Да и Бог поспешит мне помочь.
Но лохматая чёрная лапа
Снова лезет со списком грехов.
Ладно, гляну, что ты там состряпал.
Да, я грешник всех прошлых веков.
Мы Россию врагам отдавали,
Мы не раз предавали её,
А потом столько сил напрягали,
Чтоб поднять на Руси бытие…
Ты, лохматое чёрное рыло,
Отойди – мне мерзка твоя вонь.
Всё, что было, то, значит, и было.
Да и нынешней крови не тронь.
Ведь она – кровь рабов непокорных,
Что сражались в неровном строю.
Отойди и не радуйся, чёрный –
Проиграешь в последнем бою…
***
Я знаю: есть на свете ветер счастья.
Он лёгок, словно чистое вино.
И все его порывы – как участье
Всему, что бытием облечено.
Он будто бы немножечко подремлет…
Но вдруг взметнёт ласкающий порыв –
И радостно взволнуются деревья,
Шумят листвой, все беды позабыв.
И всё в душе таким же счастьем брызнет,
И, к ветру повернувшийся лицом,
Так тонко ощущаешь ценность жизни,
Как будто под её стоишь венцом.
Играй, играй, счастливый ветер лета!
Ласкай деревья, травы, отчий кров.
Авось не близко роковая мета,
Та, за которой нет уже ветров…
И облака так вдохновенно мчатся
В безмолвном отрешении своём…
О Господи! Пусть веет ветер счастья,
А остальное мы переживём…
***
Я так тебя люблю, что безвозвратно
Ушло былое, словно не любил.
Пусть на душе остались боли пятна
Того, что я почти уже забыл.
И в пасмурные дни больного лета
Я так тебя люблю, что Божий свет
Поёт листвою, птицами, и это
Поёт о том, что смерти в мире нет.
Какая смерть, когда любовь сияет
В душе моей подобием венца.
Она великий скульптор, и ваяет
Ту жизнь, которой в мире нет конца.
ПРЕДСКАЗАНИЕ ПРОРОКА
Андрею Крючкову
Настанет время, – предсказал пророк, –
Когда недуг охватит человеков.
Корысти, любострастия порок,
Вражда и зависть будут править веком.
И люди в те губительные дни,
С желаний тёмных посрывав покровы,
Надменно станут думать, что они
Богаты счастьем и вполне здоровы.
А если вдруг объявится иной,
Кто общему недугу неподвержен,
Его мгновенно облекут виной,
Он будет и поруган и отвержен.
– Да ты же ведь больной! – начнут кричать, –
Ты болен и другим несёшь заразу!
Что может он? Лишь грустно промолчать.
Не то сомнут, забьют камнями сразу.
Вот так, мой друг… В молчании стоим.
Ответить бы, да много ль в этом прока?
И сколько ж раз ещё сбываться им –
Словам того далёкого пророка?..