Литературная Россия
       
Литературная Россия
Еженедельная газета писателей России
Редакция | Архив | Книги | Реклама |  КонкурсыЖить не по лжиКазачьему роду нет переводуЯ был бессмертен в каждом слове  | Наши мероприятияФоторепортаж с церемонии награждения конкурса «Казачьему роду нет переводу»Фоторепортаж с церемонии награждения конкурса «Честь имею» | Журнал Мир Севера
     RSS  

Новости

17-04-2015
Образовательная шизофрения на литературной основе
В 2014 году привелось познакомиться с тем, как нынче проводится Всероссийская олимпиада по литературе, которой рулит НИЦ Высшая школа экономики..
17-04-2015
Какую память оставил в Костроме о себе бывший губернатор Слюняев–Албин
Здравствуйте, Дмитрий Чёрный! Решил обратиться непосредственно к Вам, поскольку наши материалы в «ЛР» от 14 ноября минувшего года были сведены на одном развороте...
17-04-2015
Юбилей на берегах Невы
60 лет журнал «Нева» омывает берега классического, пушкинского Санкт-Петербурга, доходя по бесчисленным каналам до всех точек на карте страны...

Архив : №10. 13.03.2009

Из архива смутного времени

Станислав КУНЯЕВ
Станислав КУНЯЕВ

 ***

 

Опять, в смер­тель­ный сон впа­дая,

зем­ля в по­ки­ну­тых по­лях

вглубь про­мер­за­ет, за­бы­вая

о до­че­рях и сы­но­вь­ях.

 

Опять на­хлы­ну­ли за­бо­ты

о хле­бе, ры­бе и теп­ле,

чтоб в дни столь дол­гой не­по­го­ды

жить трез­во и на­ве­се­ле.

 

Опять, стре­мясь к же­лан­ной це­ли,

на­род во­зоб­нов­ля­ет вновь

всё долж­ное в ог­ром­ном те­ле –

и страсть, и мощь, и песнь, и кровь.

 

Мо­роз та­кой, что дым стол­ба­ми

ухо­дит ввысь от древ­них труб,

и ты хо­лод­ны­ми гу­ба­ми

сни­ма­ешь жар с го­ря­чих губ.

 

Мы лю­ди Се­ве­ро-Вос­то­ка

и по­то­му, на­хму­рив лбы,

гля­дим то неж­но, то же­с­то­ко

в за­ин­де­ве­лый лик судь­бы.

 

***

 

Ти­ши­на. Да­же ло­мит в ушах

от по­то­ка стре­ми­тель­ной кро­ви,

да ка­кие-то тва­ри шур­шат

в тра­вя­ном за­гу­с­тев­шем по­кро­ве.

Зо­ло­тая бо­лот­ная ржавь,

зо­ло­тые цве­ты зве­ро­боя...

Как бы мне всё, что ви­жу, при­жать

пря­мо к чре­ву, чтоб сде­лать со­бою.

Как бы мне этой си­нью за­шить

из­но­сив­шей­ся жиз­ни про­ре­хи,

как бы мне на мгно­ве­нье за­быть,

что жи­ву на пре­крас­ной пла­не­те,

где, на­су­пив­шись, зло и до­б­ро

спор ве­дут до по­след­ней по­бе­ды,

где не­вз­рач­ное пти­чье пе­ро

со­вер­шен­ней гро­мад­ной ра­ке­ты...

Рас­про­щать­ся – ни­как не мо­гу,

рас­тво­рить­ся – и страш­но,

и ра­но...

А ку­куш­ка всё сто­нет: ку-ку,

а ду­ша – слов­но све­жая ра­на.

 

НО­ЧИ В ЗИ­МО­ВЬЕ

 

Слиш­ком дол­гие но­чи у нас...

То про­снёшь­ся, то сно­ва

за­дрем­лешь.

Печь ос­ты­ла, и уголь по­гас.

Дров при­та­щишь – и сно­ва

за­теп­лишь.

 

Вый­дешь на бе­рег – Млеч­ный по­ток

вдруг при­да­вит те­бя кра­со­тою...

Как за­стыв­ше­го пла­ме­ни клок,

жёл­тый ме­сяц по­вис над тай­гою.

 

Что ус­лы­шишь? Вор­ча­нье со­бак,

да, не вы­дер­жав сту­жи, бе­рё­за

ра­зо­рвёт­ся со зво­ном... А мрак

всё силь­ней, буд­то ма­ло мо­ро­за!

 

Что за ночь! Что за глушь!

Что за тишь!

Что пой­мёшь в них и что в них

ус­лы­шишь?

Или ересь в ду­ше со­чи­нишь,

или об­раз, ли­куя, на­пи­шешь.

 

***

 

Чёр­ный ры­нок гу­дит на пла­не­те,

ми­ро­вая тор­гов­ля идёт,

и как ры­ба в гло­баль­ные се­ти

гру­дой зо­ло­то ми­ра плы­вёт.

 

Жёл­тый от­блеск мер­ца­ет не­зри­мо

на денз­на­ках и ком­мю­ни­ке...

Я-то ду­мал, что власть эта

мни­ма,

но гля­жу, на та­ёж­ной ре­ке,

 

где про­шли мои луч­шие го­ды,

из­мо­ча­ле­ны в грязь бе­ре­га,

ста­ли мут­ны­ми свет­лые во­ды.

Ста­ла мёрт­вой жи­вая ре­ка.

 

До мель­чай­ших её зо­ло­ти­нок,

кра­со­ту со­кру­шив по пу­ти,

до­ко­пал­ся не­ви­ди­мый ры­нок,

сжал до­бы­чу в же­лез­ной гор­сти.

 

От объ­я­тий все­мир­но­го бан­ка,

что про­стёр­лись до на­ших ши­рот,

ог­ра­ди нас, ЦК и Лу­бян­ка,

а ина­че ни­кто не спа­сёт.

 

Па­мя­ти Н. Руб­цо­ва

и А. Пе­ре­дре­е­ва

 

Мои дру­зья, вы во­вре­мя уш­ли

От ни­ще­ты, раз­ру­хи и по­зо­ра,

Вы ста­ли гор­стью ма­те­ри зем­ли,

Но упас­лись объ­я­тий ма­ро­дё­ра.

 

Я всех греш­ней. Есть на­ка­за­нье

мне:

В сво­ей стра­не жи­ву,

как ино­ст­ра­нец,

Гля­жу, как во­ца­ря­ет­ся в Крем­ле

Оче­ред­ной за­кон­ный са­мо­зва­нец.

 

Ка­кая не­о­жи­дан­ная грусть –

На скло­не дней под­счи­ты­вать

ут­ра­ты

И по­ни­мать, как рас­пи­на­ют Русь

Мо­их вре­мён Иу­ды и Пи­ла­ты.

 

***

 

Не ве­да­ет толь­ко ду­рак,

что на­ши про­зре­нья опас­ны..

Как де­ти пре­крас­ны и как

ро­ди­те­ли их не­су­раз­ны!

 

По­мя­тые жиз­нью, ви­ном,

С пе­ча­тя­ми тле­на и фаль­ши,

не мыс­ля­щие об ином,

чтоб вы­жить хоть как-ни­будь

 даль­ше.

А ря­дом ко­мо­чек теп­ла

ви­та­ет в бла­жен­ной дре­мо­те,

не ве­дая зла и до­б­ра, –

как стран­но: он то­же из пло­ти!

 

Как буд­то при­ро­да са­ма

твер­дит нам ус­та­ми лю­бо­ви

о том, что си­я­нье и тьма

по­вен­ча­ны уза­ми кро­ви.

 

***

 

Ли­те­ра­тур­ная шпа­на,

ез­жай­те в Лон­дон иль в Ай­о­ву,

не лезь­те в ду­шу Шук­ши­на

и не ме­шай­те спать Руб­цо­ву.

 

Ка­ли­на крас­ная цве­тёт,

звез­да по­лей го­рит как чу­до,

а по­се­му – раз­дель­ный счёт:

ко­му – лю­бовь, ко­му – ва­лю­та..

 

***

 

Опять скан­дал: рас­ко­ло­тый

фу­жер,

слу­чай­ная по­лу­ноч­ная дра­ка –

и по­го­рел, как фей­ер­верк, Тан­жер,

а вме­с­те с ним и кня­же­ст­во

Мо­на­ко.

В ту осень жизнь во­шла в та­кой

 раз­гул,

что рух­нул план у мо­е­го ге­роя –

он жаж­дал ви­деть го­род

Ис­там­бул,

но слу­шал вздо­хи Ба­рен­це­ва мо­ря

и бор­мо­тал: – За то бла­го­да­рю

всех пра­щу­ров, что нет кон­ца

и края

оте­че­ст­ву,

                  что но­вую за­рю

есть встре­тить где – от Бре­с­та

до Ки­тая!

Нет ху­да без до­б­ра, а так­же нет

чис­ла род­ным бу­фе­там

при­вок­заль­ным,

я бла­го­да­рен вам, что как по­эт

по­чув­ст­во­вал се­бя на­ци­о­наль­ным!

 

***

 

Се­вер­ный ве­тер сви­щет,

сём­га спе­шит на не­рест –

ус­тье род­ное ищет,

ты­чет­ся в чёр­ный бе­рег.

 

Кто на вол­нах, как мя­чик,

пля­шет при­зрач­ной те­нью –

то ли топ­ляк ма­я­чит,

то ль го­ло­ва тю­ле­нья?

 

Иней бле­с­тит на брёв­нах,

бле­щет в жем­чуж­ных зёр­нах

скольз­кая, как ре­зи­на,

чёр­ная дре­ве­си­на.

 

Фё­дор уху за­ва­рит,

спирт ра­зо­льёт по круж­кам,

па­пи­ро­су за­па­лит

и по­плы­вёт к ло­вуш­кам.

 

Веч­ный за­кон при­ро­ды

зна­ют зем­ные де­ти –

рвёшь­ся в род­ные во­ды, –

зна­чит, в род­ные се­ти...

 

***

 

Я люб­лю те­бя, мо­ре, но знаю –

шут­ки пло­хи с то­бою, ког­да

вол­ны сле­по сби­ва­ют­ся в стаю

и на бе­рег бе­гут, как ор­да.

 

Я люб­лю те­бя, вре­мя, но всё же

не на­столь­ко ты пра­вишь судь­бой,

что­бы сде­лать­ся че­с­ти до­ро­же,

чтоб за­ис­ки­вать пе­ред то­бой.

 

Шум при­боя ог­ро­мен и вла­жен –

от­звук веч­но­с­ти в гу­ле вре­мён...

Этот мир и пре­кра­сен и стра­шен,

не­лю­дим и пе­ре­на­се­лён.

 

ОЗЕ­РО

БЕ­ЗЫ­МЯН­НОЕ

 

Ти­ши­на. Ни со­бак, ни лю­дей

здесь не вид­но со дня со­тво­ре­нья.

Толь­ко сва­деб­ный стон ле­бе­дей,

толь­ко цар­ст­вен­ный блеск

опе­ре­нья.

 

Толь­ко ягель да зуб­ча­тый лес,

да в без­молв­ные бе­лые но­чи

ту­с­к­лый пла­мень по­ляр­ных не­бес

от­ра­жа­ют озё­ра, как очи...

 

Ес­ли есть в че­ло­ве­ке ду­ша –

да при­дёт она по­сле раз­лу­ки

под стру­я­щий­ся шум ка­мы­ша

на озёр­ные эти из­лу­ки.

 

Пусть ос­та­нет­ся с ми­ром вдво­ём

без ме­ня на за­ка­те ба­г­ря­ном

и ле­пе­чет о чём-то сво­ём,

бе­зы­мян­ная над Бе­зы­мян­ным.

 

Пусть ви­та­ет, в пу­с­тын­ном краю

о про­шед­шей судь­бе за­бы­вая,

и да при­мет её как свою

ле­бе­ди­ная бе­лая стая.

 

***

 

Не­ус­тан­но ра­бо­та­ет мысль,

то­чит ствол че­ло­ве­чь­е­го дре­ва:

в чи­с­тых кол­боч­ках

вы­но­сим жизнь,

чтоб не му­чи­лось жен­ское чре­во,

уп­ра­зд­ним из­ну­ря­ю­щий труд,

обез­бо­лим кро­ва­вые ро­ды!..

И по бе­ло­му све­ту пой­дут

не­бы­ва­лые де­ти при­ро­ды.

– Нас без му­ки ро­жа­ли на свет!

Без люб­ви и без стра­ха за­ча­ли! –

...Вот он – их не­из­беж­ный от­вет

на жи­вые моль­бы и пе­ча­ли.


Станислав Куняев




Поделитесь статьёй с друзьями:
Кузнецов Юрий Поликарпович. С ВОЙНЫ НАЧИНАЮСЬ… (Ко Дню Победы): стихотворения и поэмы Бубенин Виталий Дмитриевич. КРОВАВЫЙ СНЕГ ДАМАНСКОГО. События 1967–1969 гг. Игумнов Александр Петрович. ИМЯ ТВОЁ – СОЛДАТ: Рассказы Кузнецов Юрий Поликарпович. Тропы вечных тем: проза поэта Поколение Егора. Гражданская оборона, Постдайджест Live.txt Вячеслав Огрызко. Страна некомпетентных чинуш: Статьи и заметки последних лет. Михаил Андреев. Префект. Охота: Стихи. Проза. Критика. Я был бессмертен в каждом слове…: Поэзия. Публицистика. Критика. Составитель Роман Сенчин. Краснов Владислав Георгиевич.
«Новая Россия: от коммунизма к национальному
возрождению» Вячеслав Огрызко. Юрий Кузнецов – поэт концепций и образов: Биобиблиографический указатель Вячеслав Огрызко. Отечественные исследователи коренных малочисленных народов Севера и Дальнего Востока Казачьему роду нет переводу: Проза. Публицистика. Стихи. Кузнецов Юрий Поликарпович. Стихотворения и поэмы. Том 5. ВСЁ О СЕНЧИНЕ. В лабиринте критики. Селькупская литература. Звать меня Кузнецов. Я один: Воспоминания. Статьи о творчестве. Оценки современников Вячеслав Огрызко. БЕССТЫЖАЯ ВЛАСТЬ, или Бунт против лизоблюдства: Статьи и заметки последних лет. Сергей Минин. Бильярды и гробы: сборник рассказов. Сергей Минин. Симулянты Дмитрий Чёрный. ХАО СТИ Лица и лики, том 1 Лица и лики, том 2 Цветы во льдах Честь имею: Сборник Иван Гобзев. Зона правды.Роман Иван Гобзев. Те, кого любят боги умирают молодыми.Повесть, рассказы Роман Сенчин. Тёплый год ледникового периода Вячеслав Огрызко. Дерзать или лизать Дитя хрущёвской оттепели. Предтеча «Литературной России»: документы, письма, воспоминания, оценки историков / Составитель Вячеслав Огрызко Ительменская литература Ульчская литература
Редакция | Архив | Книги | Реклама | Конкурсы



Яндекс цитирования