Архив : №13. 03.04.2009

Стадион

 

 Из цик­ла   «Эк­зер­си­сы   на обо­рот­ках»

 

 

...За­то ле­том он ста­но­вит­ся чем-то сред­ним меж­ду кар­ти­на­ми Кур­бе и Ват­то. Обиль­ные дож­ди и теп­ло пре­вра­ща­ют рас­ти­тель­ность сле­ва и спра­ва по ка­д­ру в биб­лей­ские ку­щи, ко­то­рые ед­ва ли не смы­ка­ют­ся меж­ду со­бой ар­кой, но всё же ос­тав­ля­ют для пыт­ли­во­го взгля­да си­дя­ще­го за ок­ном на­блю­да­те­ля про­гал, сквозь ко­то­рый ви­ден бес­смерт­ный сю­жет под на­зва­ни­ем «Иг­ра­ю­щие в мяч».

Я не знаю, от­ку­да та­кое в че­ло­ве­ке – же­ла­ние го­нять мяч по по­лю. Мо­жет, это пер­вей­ший ри­ту­ал по­го­ни за до­бы­чей, ко­то­рый ис­пол­ня­ли пред­ки пе­ред тем, как ид­ти на охо­ту? Или уже по­бед­ный та­нец вер­нув­ше­го­ся с ди­чью хан­те­ра (по­мни­те, как иг­ра­ет с пой­ман­ной мыш­кой до­воль­ная кош­ка?). Но то, что «мяч» – пер­во­на­чаль­но что-то смя­тое, ском­кан­ное до со­сто­я­ния от­сут­ст­вия уг­лов, го­во­рит об очень дав­нем ув­ле­че­нии на­ше­го пред­ка этим сим­во­ли­че­с­ким за­го­ном.

А то, что та­кое в кро­ви у со­вре­мен­ни­ка, под­тверж­да­ет не­фор­маль­ность, са­мо­сто­я­тель­ность по­зы­ва по­бе­гать по чах­лой трав­ке, под­го­няя пин­ком смя­то­го, бе­зуг­ло­го, что­бы за­гнать его во­пре­ки дру­гим страж­ду­щим в «но­ру» – же­лез­ную ра­му без сет­ки...

По ут­рам, ког­да пер­во­быт­ных охот­ни­ков с их ри­ту­аль­ны­ми тан­ца­ми ещё нет, а из-за спя­щих по ту сто­ро­ну по­ля до­мов под­ни­ма­ет­ся за­ре­во рас­све­та – по­ле па­рит. Вся вла­га, ско­пив­ша­я­ся в его тра­ве и на близ­ле­жа­щих ку­с­тах, на­чи­на­ет по­ки­дать ме­с­то сво­е­го ноч­ле­га, опа­са­ясь быть ис­су­шен­ной на ме­с­те все­о­гляд­ным оком лет­не­го солн­ца. Да и то ска­зать, две де­ка­ды кря­ду – по­след­нюю в мае и пер­вую в ию­не – здесь был ша­баш не­по­го­ды. Мо­рось, не пе­ре­хо­дя­щая в со­сто­я­ние под­лин­но­го дож­дя, всё бу­си­ла и бу­си­ла с не­бес, раз­мы­вая пер­спек­ти­ву до ка­че­ст­ва «кар­тин­ки», ко­то­рую ви­дит зри­тель, за­быв­ший до­ма оч­ки.

Но вот про­шёл кон­троль­ный срок, и па­с­мур­ный Кур­бе ус­ту­па­ет ме­с­то пыш­но­му Ват­то. Буй­ст­ву­ет рас­ти­тель­ность, объ­ём­нее ста­но­вят­ся зву­ки, и не­до­ста­ю­щая ох­ри­с­тость за­ни­ма­ет своё ме­с­то в хо­лод­но-зе­лё­ном пей­за­же. Фраг­мент ожи­ва­ю­ще­го го­род­ско­го квар­та­ла чем-то не­уло­ви­мым на­чи­на­ет на­по­ми­нать мне пре­ле­с­ти Вер­са­ля...

Од­на­ко круг­лый мяч мо­жет тво­рить с людь­ми и чу­де­са сов­сем дру­го­го ро­да. В ак­ку­рат в пе­ри­од здеш­ней по­го­ды ти­па вё­д­ро за го­ра­ми за Аль­пий­ски­ми слу­чи­лось Euromeisterschaft-2008 – вы­яс­не­ние от­но­ше­ний меж­ду гросс­мей­сте­ра­ми ри­ту­аль­но­го за­го­на мя­ча в се­ти. И тут ожи­ва­ют преж­де без­молв­ные де­ко­ра­ции во­круг на­ше­го ста­ди­о­на. Че­ты­ре ку­ли­сы до­мов сплошь по­кры­ва­ют­ся ми­ри­а­да­ми го­ря­щих окон, а не­ви­ди­мый тон­мей­стер в мо­мент, ког­да рос­сий­ские охот­ни­ки там, в Ев­ро­пе, за­го­ня­ют круг­ло­го зве­ря в но­ру, да­ёт звук по пол­ной и се­ро-си­нее про­ст­ран­ст­во во­круг взры­ва­ет­ся рё­вом де­сят­ка ты­сяч со­гля­да­та­ев это­го про­цес­са по ТВ. В не­бо ле­тят оди­ноч­ные ра­ке­ты, и ус­тав­шие от жиз­ни пен­си­о­не­ры в ужа­се пря­чут свои уши в по­душ­ки. Ибо зна­ют...

Зна­ют, что ес­ли на­ши мо­ло­дые охот­ни­ки пре­ус­пе­ют се­го­дня в Ав­ст­рии, то даль­ше нач­нёт­ся не­что вро­де Валь­пур­ги­е­вой но­чи, а ес­ли нет – то не ис­клю­че­на и Вар­фо­ло­ме­ев­ская... Всё со­об­ще­ст­во жи­ву­щих во­круг на­ше­го ста­ди­о­на бо­лель­щи­ков (а в Рос­сии в це­лом та­ко­вые, по-мо­е­му, со­став­ля­ют во дни чем­пи­о­на­тов 99,9 про­цен­та), спу­с­ка­ет­ся вниз, са­дит­ся в за­ра­нее при­пар­ко­ван­ные тач­ки, за­прав­ля­ет их пре­ду­с­мо­т­ри­тель­но куп­лен­ным бух­лом и, вру­бив си­ре­ны и ав­то­му­зы­ку, ду­ет в центр го­ро­да – фе­с­ти­ва­лить на глав­ной пло­ща­ди... Это не все­лен­ский шум – это гор­дость за на­шу па­т­ри­о­тич­ную мо­ло­дёжь не даст ворч­ли­вым пен­си­о­не­рам со­мк­нуть веж­ды в эту ночь. И, крях­тя и шар­кая, они по­бре­дут в кух­ню, со­ли­дар­но с дру­ги­ми жиль­ца­ми вклю­чат свет в сво­их ок­нах и поз­во­лят се­бе из рю­моч­ки по 20 ка­пель ва­ло­кор­ди­на – всё-та­ки они то­же рос­си­я­не и зна­ют, что зна­чит бе­гать по по­лю. Хо­тя на Про­хо­ров­ском, вро­де, ни­ка­ких во­рот и не бы­ло...

А тут и ша­ш­лыч­ком сни­зу по­тя­ну­ло, и проб­ки по­ле­те­ли. Это те, кто по ску­до­с­ти до­хо­да и от­сут­ст­вию ам­би­ций ав­то­транс­пор­том не об­за­вёл­ся, ре­ши­ли от­ме­тить по­бе­ду на­шей сбор­ной в тем­но­те во­круг­ста­ди­он­ных кущ... До ут­ра над сон­ным по­лем бу­дут ле­тать смеш­ки по­лу­пья­ных де­вок, взмы­вать ввысь ма­тер­ки со­ли­дар­ной, но не­взы­с­ка­тель­ной ча­с­ти боль­шо­го на­ро­да.

...Где-то на пи­ке всех этих лет­них рос­сий­ских по­бед на ста­ди­он при­гна­ли мощ­ную стро­и­тель­ную тех­ни­ку и, ис­по­ло­со­вав по­ле ко­лё­са­ми, ста­ла она ме­то­дич­но ру­шить стол­бы сет­ча­то­го ог­раж­де­ния.

«Всё, ка­пец на­ше­му экс­клю­зи­ву», – ре­ши­ли ок­ре­ст­ные жи­те­ли и ста­ли на­зва­ни­вать в рай­он­ную ад­ми­ни­с­т­ра­цию, зная, что уже часть тер­ри­то­рии ста­ди­о­на не­за­мет­но уш­ла под строй­пло­щад­ку оче­ред­но­го бил­дин­га.

– Ша, граж­да­не, – тер­пе­ли­во от­ве­ча­ли там. – Всё пу­тём. Это мы бу­дем стро­ить бе­го­вые до­рож­ки для конь­ко­беж­цев!

Стран­ное де­ло, но лю­би­те­ли на­блю­дать за ри­ту­аль­ны­ми тан­ца­ми на по­ле, и пен­си­о­не­ры в пер­вую го­ло­ву, та­ким от­ве­том удов­ле­тво­ри­лись... И вот, ког­да все стол­бы бы­ли ре­ши­тель­но вы­дер­ну­ты и уве­зе­ны в не­из­ве­ст­ном на­прав­ле­нии, на фут­боль­ное по­ле яви­лись два буль­до­зе­ра и ста­ли... ме­то­дич­но со­скре­бать его с ли­ца ста­ди­о­на.

Бо­лель­щи­ки, ис­ку­шён­ные в пра­ви­лах иг­ры, не­до­уме­ва­ли: ка­кая же связь меж­ду бе­го­вы­ми до­рож­ка­ми и фут­бо­лом? Или те­перь ста­ди­он ста­нет су­гу­бо конь­ко­беж­ным, а фут­бол вер­нёт своё ис­кон­ное оп­ре­де­ле­ние «дво­ро­вый»? Или... что мо­жет дать конь­ко­беж­цу дли­на по­ло­ви­ны по­ля – от­ре­зок для ус­ко­ре­ния? Тог­да за­чем конь­ко­беж­цам столь­ко па­рал­лель­ных до­ро­жек?..

Две не­де­ли они по­кор­но слу­ша­ли не­ути­ха­ю­щий ро­кот буль­до­зе­ров, ко­то­рые тру­ди­лись весь све­то­вой день – аж до де­ся­ти ве­че­ра.

«Бо­же мой, сколь­ко же мож­но вы­скре­бать этот пя­та­чок?» – удив­лён­но во­про­ша­ли они. – «Тут дел-то дней на пять...»

И вдруг всё ста­ло яс­ным, ког­да на ста­ди­он при­ка­тил джип под­ряд­чи­ка и на его труб­ный глас стек­лись не­спеш­ные ра­бот­ни­ки скреб­ка – ими ока­за­лись уз­бе­ки, ко­то­рые, ес­ли б не рус­ские че­ки­с­ты, до сих пор ры­ли бы свой Ка­ра­кум­ский ка­нал. А ку­да им спе­шить – вер­б­люд бе­гать не уме­ет...

При­хо­ди­ли ка­кие-то дядь­ки, что-то из­ме­ря­ли. Опять скреб­ли буль­до­зе­ры, по­том, на­ко­нец, за­тк­ну­лись. При­еха­ли са­мо­сва­лы и ста­ли ссы­пать со сво­ей спи­ны го­ры щеб­ня. Сно­ва вклю­чи­лись буль­до­зе­ры, раз­гре­бая его по рас­плю­щен­ной пле­ши­не по­ля. И на это уш­ло ни­как не мень­ше двух не­дель. Кур­бе умер. Ват­то ле­жал в не­со­знан­ке...

За­тем ка­ток ут­рам­бо­вы­вал эту ще­бён­ку ещё две не­де­ли, а уз­бе­ки по­кры­ли её ка­кой-то плён­кой.

Бо­лель­щи­ки пе­ре­ста­ли ин­те­ре­со­вать­ся фут­бо­лом. «Зе­нит» с Ар­ша­ви­ным про­иг­рал ря­до­вой матч вну­т­рен­не­го чем­пи­о­на­та...

Сно­ва ры­чал буль­до­зер. Да­вил ще­бён­ку ка­ток. При­ез­жал под­ряд­чик на джи­пе.

Пен­си­о­не­ры, ус­тав­шие от па­но­ра­мы да­ле­ко не ста­лин­ской строй­ки, уже с уми­ле­ни­ем вспо­ми­на­ли дни и но­чи ушед­ше­го чем­пи­о­на­та: по край­ней ме­ре там всё бы­ло по­нят­но – что и для че­го де­ла­ет­ся и ког­да это­му при­дёт ко­нец...

И вдруг, в ка­кой-то мо­мент, ког­да эта строй­ка (или пе­ре­ст­рой­ка?) всем и вся, да­же дво­ро­вой су­ке Ди­а­не, уже бы­ла до фе­ни, пре­сло­ву­тые уз­бе­ки раз­вер­ну­ли по ка­мен­но­му по­лю зе­лё­ный до­стар­хан. По­ка пен­си­о­не­ры в смя­те­нии бе­га­ли за оч­ка­ми, те, кто по­мо­ло­же, уже раз­га­да­ли этот ду­рац­кий ре­бус и об­лег­чён­но улыб­ну­лись: на ме­с­те за­топ­тан­ной мно­ги­ми по­ко­ле­ни­я­ми по­верх­но­с­ти фут­боль­но­го по­ля (его по­ло­ви­ны) ус­т­ро­и­ли ис­кус­ст­вен­ный га­зон. Фут­бол со­хра­нён и тор­же­ст­ву­ет! (При­чём здесь, пра­во, конь­ко­беж­ные до­рож­ки – ско­рее все­го, как очень ча­с­то слу­ча­ет­ся в этой стра­не, на­чи­на­ли од­но, а по­ст­ро­и­ли дру­гое). Тут как нель­зя бо­лее кста­ти го­род по­се­тил и са­мый рей­тин­го­вый рус­ский Guus Hiddink. Не знаю, за­ез­жал ли он на наш ста­ди­он, но с тех пор на этом до­ро­гом и су­пер­им­порт­ном пласт­мас­со­вом га­зо­не ок­ре­ст­ная па­цан­ва бес­плат­но го­ня­ет мяч аж до по­си­не­ния и ни­кто её не про­го­ня­ет.

И лишь из­ред­ка по зе­лё­ной ти­па трав­ке хо­дит при­чуд­ли­вая ма­ши­на и лох­ма­тит её...

Вла­ди­мир СУ­ТЫ­РИН
г. ЕКАТЕРИНБУРГ