Литературная Россия
       
Литературная Россия
Еженедельная газета писателей России
Редакция | Архив | Книги | Реклама |  КонкурсыЖить не по лжиКазачьему роду нет переводуЯ был бессмертен в каждом слове  | Наши мероприятияФоторепортаж с церемонии награждения конкурса «Казачьему роду нет переводу»Фоторепортаж с церемонии награждения конкурса «Честь имею» | Журнал Мир Севера
     RSS  

Новости

17-04-2015
Образовательная шизофрения на литературной основе
В 2014 году привелось познакомиться с тем, как нынче проводится Всероссийская олимпиада по литературе, которой рулит НИЦ Высшая школа экономики..
17-04-2015
Какую память оставил в Костроме о себе бывший губернатор Слюняев–Албин
Здравствуйте, Дмитрий Чёрный! Решил обратиться непосредственно к Вам, поскольку наши материалы в «ЛР» от 14 ноября минувшего года были сведены на одном развороте...
17-04-2015
Юбилей на берегах Невы
60 лет журнал «Нева» омывает берега классического, пушкинского Санкт-Петербурга, доходя по бесчисленным каналам до всех точек на карте страны...

Архив : №36. 11.09.2009

Баба Уля на болоте

Олег МОШНИКОВ
Олег МОШНИКОВ

 – Дав­но ли я тут око­пал­ся? Да по­чи­тай с 60-го го­да, как по на­ря­ду в Бе­ло­морск по­пал. Я в Строй­ме­ха­ни­за­ции трак­то­ри­с­том-экс­ка­ва­тор­щи­ком ра­бо­тал. По­на­ча­лу, как и ты – в ко­ман­ди­ров­ки ез­дил. А по­том и на­сов­сем ос­тал­ся, – на­чал свой не­спеш­ный раз­го­вор в стан­ци­он­ном бу­фе­те се­дой креп­кий муж­чи­на, ожи­да­ю­щий по­ез­да на Пе­т­ро­за­водск. – Не жа­лею. На­род тут хо­ро­ший, по­мор­ский. Да и мо­ре сту­дё­ное Бе­лое по нра­ву при­шлось… Ты-то, мил че­ло­век, где ос­та­нав­ли­вал­ся? В гос­ти­ни­це? А в 60-е го­ды тут у вок­за­ла своя «гос­ти­ни­ца» бы­ла, на­род­ная. По­то­му как лю­ди зна­ю­щие о ней при­ез­жим рас­ска­зы­ва­ли, а мол­ва в на­ро­де до­ро­же ка­зён­ных удобств це­нит­ся.

Сто­я­ла тут не­по­да­лё­ку из­буш­ка – од­на ком­на­туш­ка. Жи­ла там ба­буш­ка оди­но­кая. Уль­я­на Кузь­ми­нич­на. До вой­ны Бог де­ти­шек не дал, а в 42-м му­жа раз­лю­без­но­го на фрон­те уби­ло. Так и ос­та­лась вдо­вой. Дом, что от свё­к­ра пе­ре­шёл, в по­ряд­ке со­дер­жа­ла. Свё­кор на­чаль­ни­ком стан­ции ра­бо­тал. Дом по­ста­вил лад­ный, да не на том ме­с­те. Со вре­ме­нем его бо­ло­то ста­рое в се­бя втя­ну­ло. Ухо­дил до­миш­ко в тя­гу­чую ка­рель­скую зем­лю ве­нец за вен­цом. А с ним и Уля свой век до­жи­ва­ла. Срод­ст­вен­ни­ков на на­след­ст­во баб­ки­но не на­хо­ди­лось. Так и зва­ли её в на­ро­де – ба­ба Уля на бо­ло­те… По­сле­во­ен­ное, тя­жё­лое вре­мя пе­ре­мог­ла. Ра­бо­та­ла Уль­я­на на рыб­за­во­де. Хо­ро­шо ра­бо­та­ла. Да ещё и лю­дям до­б­рым по­соб­ля­ла. Не раз при­ез­жим пе­ре­но­че­вать у се­бя поз­во­ля­ла. А как на пен­сию вы­шла, «дом на бо­ло­те» для по­сто­яль­цев – род­ным до­мом стал. Ко­му на вок­за­ле под­ска­жут, ко­го в по­ез­де уп­ре­дят. Идут ка­са­ти­ки к «ба­бе Уле на бо­ло­те»… Да и са­ма Уль­я­на Кузь­ми­нич­на рас­пи­са­ние же­лез­но­до­рож­ное зна­ла, ко вре­ме­ни из до­му вы­хо­ди­ла. Бы­ва­ло, си­дит на ла­воч­ке чин­но, в пла­точ­ке. Щёч­ки – яб­лоч­ки пе­чё­ные. Гла­за – ва­силь­ки – му­д­рые, чи­с­тые. При­ез­же­го за вер­сту ви­дит: «За­хо­ди, мил че­ло­век, не по­брез­гуй». Да раз­ве ж мож­но ми­мо прой­ди! А дом, хоть и не­ка­зи­с­тый с ви­ду, вну­т­ри – чи­с­то­та! Все­гда са­мо­вар с до­ро­ги. Печ­ка с ле­жан­кой. Для де­тей и ро­же­ниц – кро­вать ши­ро­кая с бле­с­тя­щи­ми ме­тал­ли­че­с­ки­ми на­бал­даш­ни­ка­ми на спин­ках. А са­ма ба­ба Уля – на ла­воч­ке. Иной раз и на по­лу по­сте­лет, ког­да на­ро­ду пол­на гор­ни­ца, она же и кух­ня, и по­чи­валь­ня... Де­нег за по­стой не бра­ла. Но при­ез­жие в дол­гу не ос­та­ва­лись. Тут уж – что за ду­шой есть. Кто хле­бом, кто оде­жон­кой по­со­бит – и сла­ва Бо­гу. А нет – так но­чуй…

Вот и мне на стан­ции од­наж­ды до­ро­гу к Ули­ным «хо­ро­мам» ука­за­ли. Зи­мою де­ло бы­ло. Сне­гу на­ме­ло! Из­буш­ку по са­мую ма­куш­ку за­нес­ло, ког­да я до неё за пол­ночь до­б­рал­ся. Про­дрог до ко­с­тей. Вью­га всё злее. В до­ме ни ого­нёч­ка: где дверь, где ок­но – не ра­зо­брать. Вдруг, ви­жу, му­жик в на­ки­ну­том по­верх ту­лу­пе на двор вы­шел, дверь обо­зна­чил. Я – в се­ни. Толк­нул ещё од­ну дверь – тем­но, хоть глаз вы­ко­ли. Чирк­нул спич­ку: на­ро­ду – упасть не­где! И на по­лу, и на лав­ках. Я по­ти­хонь­ку к печ­ке про­брал­ся – теп­лю­щая! Смо­т­рю, на ле­жан­ке под са­мым по­тол­ком ме­с­то есть. Я ту­да ско­рей за­брал­ся, толь­ко ва­лен­ки ски­нул – со­млел ра­зом. На­до ду­мать, с до­ро­ги – да в теп­ло…

Ут­ром про­снул­ся от го­ло­сов не­гром­ких. В ком­на­те свет­ло. Ок­на рас­сне­же­ны. У печ­ки ба­буш­ка су­хонь­кая не­вы­со­кая на ла­воч­ке си­дит, во­ло­сы пе­пель­ные гре­беш­ком при­би­ра­ет да му­жи­ка на по­лу, на ту­лу­пе рас­сте­лен­ном си­дя­ще­го рас­спра­ши­ва­ет: «Ты че­го, Гри­го­рий, на пол лёг? Я ж те­бе на пе­чи по­сте­ли­ла». А са­ма ва­силь­ко­вым взгля­дом све­тит­ся да лу­ка­во на ле­жан­ку по­гля­ды­ва­ет. «Да ку­да мне ещё при­тк­нуть­ся бы­ло? Толь­ко до ве­т­ра ото­шёл, вер­нул­ся – па­рень ка­кой-то куд­ла­тый на мо­ём ме­с­те хра­пит! Да ты са­ма его и спро­си, вон он гла­за про­ти­ра­ет…» «Про­снул­ся, мо­ло­дец? – по­вер­ну­лась ко мне ба­буш­ка. – Как звать-то те­бя? Па­ша… Ну, са­дись за стол, Па­вел, са­мо­вар по­спел. Дру­гие гос­ти уже дав­но ра­зо­шлись…» Так я с Уль­я­ной Кузь­ми­нич­ной по­зна­ко­мил­ся. В ко­ман­ди­ров­ках все­гда у неё ос­та­нав­ли­вал­ся, да с при­го­вор­кой: «Не по­ра ли те­бе, Уль­я­на Кузь­ми­нич­на, но­вый дом ста­вить да же­ни­хов сла­вить!» «Да бу­дет те­бе, Па­ша… Мне ино­го же­ни­ха и ино­го сча­с­тья, что бы­ло судь­бой уго­то­ва­но, не на­до, – от­ве­ча­ла Кузь­ми­нич­на. – На сча­с­тье мо­ём дом дер­жит­ся и дер­жать­ся бу­дет, сколь ве­ку хва­тит…»… Я, как в го­ро­де обос­но­вал­ся, ра­бо­тать стал на трак­то­ре, по­мо­гал Кузь­ми­нич­не по хо­зяй­ст­ву чем мог. То двор от сне­га по­чи­щу, то дров при­ве­зу – ку­ба три. А по­сто­яль­цы по­ко­лют. По­том и с се­мь­ёй за­хо­дил, ча­ёв­ни­чал.

Ба­буш­ка Уля на пра­зд­ник ржа­ные ка­лит­ки пек­ла с кар­тош­кой да то­лок­ном. «Я, – го­во­рит, – Па­шень­ка, на год му­кой раз­жи­лась. В каж­дое вос­кре­се­нье пи­ро­ги за­те­ваю. Ты за­гля­ды­вай по­ча­ще… Бе­ри ко­ло­бок – ру­мя­ный бо­чок! Вот и сын­ка тво­е­го, лап­сю-пап­сю, до­ве­лось по­пот­че­вать!» Сын си­дит – за обе ще­ки ка­лит­ки уп­ле­та­ет – го­ря­чие да мас­ля­ные!.. От ду­ха то­го слад­ко­го на­ро­ду пол­ный дом на­би­ва­лось. Кто с по­ез­да, кто по-со­сед­ски. Си­де­ли ве­се­ло и мир­но. Ува­жи­тель­но си­де­ли… Так и жи­ла ба­ба Уля, гос­тей при­ве­ча­ла. Толь­ко од­наж­ды из до­му не вы­шла, на ла­воч­ку не при­се­ла. Хва­ти­лись – ле­жит ба­буш­ка Уль­я­на Кузь­ми­нич­на на сво­ей ши­ро­кой кро­ва­ти – ма­лень­кая, ти­хая, бес­сло­вес­ная. Жи­ла ти­хо и ти­хо по­мер­ла…

Хо­ро­ни­ли ба­бу Улю всем же­лез­но­до­рож­ным рай­о­ном. Как мать она мно­гим бы­ла, как мать ро­ди­мая… На дом ко­со­бо­кий, под­гнив­ший – ни­кто не по­за­рил­ся. Не­сколь­ко лет, как па­мят­ник ба­бе Уле, на бо­ло­те сто­ял. По­ка кры­ша не за­ва­ли­лась. Я по­том ос­тов бре­вен­ча­тый трак­то­ром в бо­ло­ти­ну спих­нул. Пусть там по­ко­ит­ся… Что го­во­ришь? Нет та­ких лю­дей на зем­ле? Ах, не ви­дал: что бы се­бе – ни­че­го, а всё – для дру­гих. Не по­вез­ло те­бе, па­рень, к сло­ву, не по­вез­ло… Не ве­ко­веч­ны ны­неш­ние, злые вре­ме­на. Хва­тит вдо­с­таль шум­ной ми­мо­лёт­ной жиз­ни рва­чам и ха­пу­гам. За­ра­с­тёт па­мять… Не ис­че­за­ют та­кие че­ло­ве­ки, как на­ша ба­буш­ка Уля! Она здесь – в серд­це! По­то­му… По­то­му что она про­сто лю­би­ла лю­дей! И лю­ди её лю­би­ли…


Олег МОШНИКОВ,
г. ПЕТРОЗАВОДСК




Поделитесь статьёй с друзьями:
Кузнецов Юрий Поликарпович. С ВОЙНЫ НАЧИНАЮСЬ… (Ко Дню Победы): стихотворения и поэмы Бубенин Виталий Дмитриевич. КРОВАВЫЙ СНЕГ ДАМАНСКОГО. События 1967–1969 гг. Игумнов Александр Петрович. ИМЯ ТВОЁ – СОЛДАТ: Рассказы Кузнецов Юрий Поликарпович. Тропы вечных тем: проза поэта Поколение Егора. Гражданская оборона, Постдайджест Live.txt Вячеслав Огрызко. Страна некомпетентных чинуш: Статьи и заметки последних лет. Михаил Андреев. Префект. Охота: Стихи. Проза. Критика. Я был бессмертен в каждом слове…: Поэзия. Публицистика. Критика. Составитель Роман Сенчин. Краснов Владислав Георгиевич.
«Новая Россия: от коммунизма к национальному
возрождению» Вячеслав Огрызко. Юрий Кузнецов – поэт концепций и образов: Биобиблиографический указатель Вячеслав Огрызко. Отечественные исследователи коренных малочисленных народов Севера и Дальнего Востока Казачьему роду нет переводу: Проза. Публицистика. Стихи. Кузнецов Юрий Поликарпович. Стихотворения и поэмы. Том 5. ВСЁ О СЕНЧИНЕ. В лабиринте критики. Селькупская литература. Звать меня Кузнецов. Я один: Воспоминания. Статьи о творчестве. Оценки современников Вячеслав Огрызко. БЕССТЫЖАЯ ВЛАСТЬ, или Бунт против лизоблюдства: Статьи и заметки последних лет. Сергей Минин. Бильярды и гробы: сборник рассказов. Сергей Минин. Симулянты Дмитрий Чёрный. ХАО СТИ Лица и лики, том 1 Лица и лики, том 2 Цветы во льдах Честь имею: Сборник Иван Гобзев. Зона правды.Роман Иван Гобзев. Те, кого любят боги умирают молодыми.Повесть, рассказы Роман Сенчин. Тёплый год ледникового периода Вячеслав Огрызко. Дерзать или лизать Дитя хрущёвской оттепели. Предтеча «Литературной России»: документы, письма, воспоминания, оценки историков / Составитель Вячеслав Огрызко Ительменская литература Ульчская литература
Редакция | Архив | Книги | Реклама | Конкурсы



Яндекс цитирования