Архив : №36. 09.09.2011

Нужна встряска

 Как обыч­но, у Лор­чен­ко­ва текст жи­док (от «жид­кий», не от «жид») и раз­ма­зан, как дет­са­дов­ская ман­ная ка­ша по та­рел­ке. Про­зра­чен и лё­гок, как сла­до­ст­ный ки­ши­нёв­ский воз­дух. Сла­до­ст­ный, но не пи­та­ю­щий. По­то­му что – пу­с­той. Кис­ло­ро­да нет – кон­ст­рук­ции, ви­ра­жа, со­дер­жа­ния.

Ге­рой – спив­ший­ся мол­дав­ский хо­рео­граф, тер­за­е­мый то ли аген­та­ми спец­служб, то ли афе­ри­с­та­ми под ви­дом аген­тов, по­па­да­ет в боль­ни­цу, му­чи­те­ля­ми сво­и­ми за­ре­зан­ный, где слег­ка при­хо­дит в се­бя. По­сле че­го пить бро­са­ет, но по­том на­чи­на­ет сно­ва. Де­с­кать, скорбь все­го ми­ра ему по­коя не да­ёт. А скорбь в ос­нов­ном вы­ра­жа­ет­ся в де­тях бло­кад­но­го Ле­нин­гра­да (а ещё в ко­ро­ле Ли­ре и мно­го в чём дру­гом).

Ат­мо­сфе­ру Мол­до­вы рас­ска­зик пе­ре­да­ёт: ин­тел­ли­ген­ция в ка­фе, зна­ме­ни­то­с­ти, ко­то­рым в ре­с­пуб­ли­ке нет ме­с­та, ка­гэ­бэш­ное на­блю­де­ние за всем и вся, «ев­ро­пей­ские га­с­т­ро­ли» на­и­бо­лее пред­при­им­чи­вых мол­дав­ских граж­дан… Силь­но со­мне­ва­юсь, что ра­не­но­му бом­жу в ка­кой-ни­будь ки­ши­нёв­ской кли­ни­ке по­мог­ли бы: по мо­им све­де­ни­ям, это ма­ло­ве­ро­ят­но – из­дох бы как со­ба­ка, там, где со­ба­ки дох­нут. С боль­ни­цей – не­со­мнен­ное ав­тор­ское пре­уве­ли­че­ние (или ил­лю­зия). Пе­ре­вод ав­то­ром ме­ст­ной ва­лю­ты в цен­ты ука­зы­ва­ет на ад­ре­са­та-чи­та­те­ля: рас­сказ пи­сан на­ру­жу, в Моск­ву, а не сам по се­бе, для се­бя, «оце­пе­не­ло смо­т­ря в ли­цо веч­но­с­ти».

Лич­ные ус­та­нов­ки ге­роя (ес­ли есть Тво­рец, за­чем ещё тво­рить?), его зна­ко­мые всем нам ал­ко­голь­но-слез­ли­вые пе­ре­жи­ва­ния (ес­ли раз­вить) – это со­сто­я­ние се­го­дняш­них че­ты­рёх мил­ли­о­нов мол­да­ва­шек, об­ре­чён­ных, ос­тав­лен­ных, пре­дан­ных. Ле­нин­град­ские де­ти – это они и есть, на­ши быв­шие юж­ные со­оте­че­ст­вен­ни­ки. Хо­тя соб­ст­вен­ных де­тей Мок­ли­та­ру (про­та­го­нист) во­лею иро­нич­но­го Лор­чен­ко­ва не за­ме­ча­ет.

Об­щий тон рас­ска­зи­ка вслед­ст­вие все­го это­го до­воль­но уны­лый, иро­ния вя­лая, кон­ту­ры раз­мы­ты; хо­лод, пар­ша, им­по­тен­ция. Вла­ди­ми­ру не по­ме­шал бы хо­ро­ший стресс вро­де за­клю­че­ния под стра­жу за твор­че­ст­во; воз­мож­но, в нём по­яви­лась тог­да хо­тя б ка­кая прон­зи­тель­ность. Слы­ши­те ме­ня, то­ва­рищ Ге­ор­ге Ми­хай?

^{Вла­ди­мир Лор­чен­ков. Ле­нин­град­ские де­ти. «Ок­тябрь», 2011, № 7.}

Антон НЕЧАЕВ,
г. КРАСНОЯРСК