Архив : №49. 09.12.2011

Писатель и АВТОВАЗ

 Му­д­рец, по­чав­ший спи­сок рос­сий­ских бед, по все­му, ле­нив был, не удо­су­жив­шись за­гнуть хо­тя бы ещё один па­лец. Ну, о ду­ра­ках – от­дель­но. Вот до­ро­ги у нас – да. Бе­да. Од­на­ко ещё боль­шая бе­да, ког­да до­рог нет сов­сем.

Уве­рен, и в цен­т­ре Рос­сии не­ма­ло, ох, не­ма­ло най­дёт­ся лю­дей, ко­то­рые, глу­бо­ко вздох­нув, ут­вер­ди­тель­но мне кив­нут. А уж за Ура­лом на­род и во­все лишь пле­ча­ми по­жмёт, по­то­му как там для мно­гих ме­ст­но­с­тей от­сут­ст­вие до­рог не бе­да – при­выч­ная жизнь.

Мне по­мнит­ся, как в мо­ём род­ном Бе­рё­зо­ве (Хан­ты-Ман­сий­ский ав­то­ном­ный ок­руг) из тре­ть­ей бе­ды со­ору­жа­ли вто­рую. При­мер­но – так. Сна­ча­ла до­по­топ­ный буль­до­зе­риш­ко как мог вы­рав­ни­вал уча­с­ток бу­ду­щей до­ро­ги. С лес­ной де­ля­ны под­во­зи­ли хлы­с­ты за­го­тов­лен­но­го ле­са и по­пе­реч­но их ук­ла­ды­ва­ли. Один хлыст ком­лем впра­во, вер­хуш­кой вле­во. Сле­ду­ю­щее брев­но – на­обо­рот. Трам­бо­ва­ли, ука­ты­ва­ли. На не­сколь­ко лет хва­та­ло. Уж не знаю, как там оце­ни­ва­ли та­кое до­рож­ное стро­и­тель­ст­во с точ­ки зре­ния эко­но­ми­ки. Нам, па­ца­нам, хо­дить по этим до­ро­гам – од­но удо­воль­ст­вие. Хо­тя по до­ро­ге-то мы поч­ти не хо­ди­ли, нам нра­ви­лось ска­кать по пру­жи­ня­щим ма­куш­кам ле­син, ко­то­рые ги­гант­ской не­ря­ш­ли­вой рас­чё­с­кой то­пор­щи­лись в сто­ро­ну обо­чи­ны.

Со­мни­тель­но, что­бы наш вос­торг от леж­нё­вых до­рог раз­де­ля­ли пред­ста­ви­те­ли ещё од­ной рос­сий­ской бе­ды – транс­порт­ные сред­ст­ва.

Бы­с­т­ро ле­тит вре­мя. Нын­че и до­ро­ги в Бе­рё­зо­ве ас­фаль­ти­ро­ван­ные по­яви­лись, и ма­шин ка­ких толь­ко не встре­тишь на ули­цах по­сёл­ка. Да и лю­ди… Лю­ди то­же дру­гие. Те же, да не те. Сей­час ведь каж­дый вто­рой раз­го­вор – у ко­го ка­кая ма­ши­на, за сколь­ко ку­пил, ку­да ез­дил. Преж­де рас­пис­ны­ми ко­шёв­ка­ми ко­зы­ря­ли, те­перь – на­во­ро­чен­ны­ми ино­мар­ка­ми. Че­ло­век пе­ре­ста­ёт быть са­мим со­бой, ста­но­вясь оду­шев­лён­ным ак­сес­су­а­ром ав­то­мо­би­ля.

А вот я, ко­рен­ной се­ве­ря­нин, был и ос­та­юсь по­клон­ни­ком рос­сий­ских ав­то­мо­би­лей. И «уа­зик» был у ме­ня, и «Ла­да», и на «Иже» по­ез­дил. Сей­час ос­та­но­вил­ся на мо­де­ли ВАЗ 2107. По­че­му?

Во-пер­вых, из-за от­вра­ти­тель­ных до­рог. До­пу­с­тим, еду я по до­ро­ге, вы­ло­жен­ной бе­тон­ны­ми пли­та­ми. Вы­ло­жи­ли их бог зна­ет ког­да и бог зна­ет как. Там и сям они разъ­е­ха­лись, где-то пли­ту при­то­пи­ло, где-то вы­пер­ло. На «се­мёр­ке» я дер­жу по та­кой до­ро­ге сто. Ино­мар­ки дер­жат 60, да ещё в пол­ной тор­моз­ной го­тов­но­с­ти. Уча­с­ток Та­ёж­ный–Пе­лым, что в Сверд­лов­ской об­ла­с­ти. Семь­де­сят ки­ло­ме­т­ров ще­бён­ки. Да да­же не ще­бён­ка – кам­ни. Ско­рость мо­ей «се­мёр­ки» – со­рок, шесть­де­сят ки­ло­ме­т­ров в час. Ино­мар­ки вклю­ча­ют – от си­лы – двад­цать. Да и жал­ко смо­т­реть на них в этих ус­ло­ви­ях. Низ­кий до­рож­ный про­свет, ес­ли уго­дишь в рыт­ви­ну, ни­ка­кая за­щи­та не по­мо­жет, че­го до­б­ро­го, под­дон дви­га­те­ля мо­жет про­бить. Как-то встре­тил на до­ро­ге вла­дель­ца сим­па­тич­ной «Ау­ди», ого­ро­шен­но­го имен­но та­кой про­бле­мой. Про­бил под­дон. Не за­ме­тил, в ре­зуль­та­те – дви­жок за­кли­ни­ло.

– Да, – по­со­чув­ст­во­вал я ему, и не удер­жал­ся, кив­нул на свою но­вень­кую «се­мёр­ку». – Моя по ка­муш­кам ска­чет, хоть бы хны ей. По до­ро­ге и ав­то. Хо­тя и она, моя «се­мё­роч­ка», то­же ре­мон­та про­сит. И я даю ей ре­монт. Но по­счи­тай­те, ес­ли не лень, во сколь­ко мне по­чин­ка обой­дёт­ся, и сколь­ко за ино­мар­ку слу­пят?

«Нет у те­бя де­не­жек на ино­мар­ку, вот и ку­пил «се­мёр­ку». Те­перь при­хо­дит­ся рас­хва­ли­вать её» – так, воз­мож­но, кто-то из вас по­ду­ма­ет.

Да нет, есть у ме­ня и на ино­мар­ку день­ги. Но не хо­чу я их от­да­вать нем­цам или япон­цам, ки­тай­цам или аме­ри­кан­цам. Луч­ше я их по­тра­чу в сво­ей стра­не. Боль­ше ска­жу, ма­ши­на – не един­ст­вен­ное моё транс­порт­ное сред­ст­во. По­сколь­ку они мне нуж­ны не для вы­пен­д­рё­жа, а для де­ла, за­вёл се­бе ка­те­рок с со­ро­ка­сан­ти­ме­т­ро­вой осад­кой. Мож­но ла­зить на нём по лю­бым мел­ким про­то­кам. И в зи­му хо­ро­шо сна­ря­жён. Па­ра сне­го­хо­дов «Бу­ран» в га­ра­же до­жи­да­ет­ся мо­мен­та, ког­да хо­зя­и­ну при­спи­чит вы­брать­ся в оче­ред­ную экс­пе­ди­цию по се­вер­ным про­сто­рам.

…В про­шлом го­ду из мос­ков­ско­го книж­но­го тор­го­во­го до­ма по­про­си­ли под­вез­ти им оче­ред­ную пар­тию мо­их книг. По ЖД от­прав­лять – удо­воль­ст­вие слиш­ком до­ро­гое. (Де­неж­ки на­до счи­тать!) А книг на пол­тон­ны на­бра­лось. Са­мый де­шё­вый ва­ри­ант – по­гру­зить то­вар в из­де­лие № 7 Волж­ско­го ав­то­за­во­да и сво­им хо­дом до­ста­вить в сто­ли­цу на­шей лю­би­мой ро­ди­ны. За­гру­зил в Се­ро­ве пач­ки с кни­га­ми, по­мо­лил­ся на до­рож­ку и – впе­рёд. Ле­то 2010-го все по­мнят. Жа­ра, лес­ные по­жа­ры, всё пла­вит­ся – и до­ро­га, и моз­ги. В го­ло­ве тре­вож­ная мысль – а до­еду ли до Моск­вы? Две ты­ся­чи ки­ло­ме­т­ров пу­ти по та­кой жа­ре вы­дер­жит ли дви­жок?

На­ка­ну­не, уго­ва­ри­вая на по­со­шок бу­ты­лоч­ку се­ро­вской вод­ки, при­ятель мой Миш­ка Ми­хай­лов скеп­ти­че­с­ки от­нёс­ся к за­тее:

– Ехать на этом ве­д­ре с гру­зом в пол­тон­ны – аван­тю­ра!

– Ну что ж, – не дал я се­бя по­ну­рить, – вста­нет, спи­шем на ме­тал­ло­лом!

В по­ло­ви­не пя­то­го ут­ра ма­ши­на, при­се­дая на зад­ний мост, слов­но са­мо­лёт, иду­щий на взлёт, вы­еха­ла из Се­ро­ва. Дви­жок на­груз­ку не чув­ст­во­вал, ма­ши­на спо­кой­но бе­жа­ла и сто, и сто двад­цать ки­ло­ме­т­ров в час. Бен­зи­ну, мо­жет, «жра­ла» чуть боль­ше, но еха­ла же! По­за­ди пер­вый от­ре­зок хо­ро­шей до­ро­ги Се­ров–Ека­те­рин­бург. По­том бу­ду сво­ра­чи­вать на Чу­со­вой–Пермь. По­ка всё хо­ро­шо. Ма­ши­на идёт, дви­жок без над­ры­ва тя­нет свою но­шу. В са­ло­не стой­кий за­пах ти­по­граф­ской кра­с­ки. При­ят­но ла­с­ка­ла мысль, что мои ли­те­ра­тур­ные тру­ды вос­тре­бо­ва­ны в Моск­ве. А это для ме­ня – вы­со­ко! Вро­де бы и не силь­но вы­со­ко я ус­пел воз­не­с­тись, но и это­го хва­ти­ло, что­бы не за­ме­тить на ас­фаль­те при­лич­ную ды­ру ве­ли­чи­ной с ка­на­ли­за­ци­он­ный люк. Пра­вое ко­ле­со вло­ми­лось в не­го – удар! Пе­ре­док мо­е­го ав­то за­мо­та­ло, бро­си­ло к обо­чи­не. Я ос­та­но­вил­ся и, не ды­ша, про­кли­ная Миш­ки­ны про­ро­че­ст­ва, бо­яз­ли­во за­гля­нул под ма­ши­ну. За­гля­нул, что­бы убе­дить­ся в том, в чём уже был поч­ти уве­рен – ма­ши­нёш­ку здесь при­дёт­ся бро­сить, даль­ше до­би­рать­ся как-то на пе­ре­клад­ных.

Ха! Как бы не так. Диск пе­ред­не­го ко­ле­са от уда­ра об яму за­гнул­ся с обе­их сто­рон, буд­то ро­зо­вый бу­тон там рас­пу­с­тил­ся. Толь­ко и все­го. Ерун­да! Сей­час ко­ле­со по­ме­няю, и даль­ше по­еду. Но, за­гля­нув в ба­гаж­ник, по­нял, что зря до­ве­рил по­груз­ку книг Миш­ке. Гра­мот­но рас­пре­де­лив на­груз­ку в са­ло­не, он так же ак­ку­рат­но за­ло­жил кни­га­ми дом­крат и за­па­с­ку! Что де­лать? Смо­т­рю, не­по­да­лё­ку КА­МАЗ при­пар­ко­вал­ся. По­до­шёл к во­ди­те­лю:

– Зе­ме­ля, обо­да по­за­ги­бал вот, дом­крат за­ва­лен, не дашь свой?

Тот улыб­нул­ся, по­смо­т­рел на мою ма­ши­ну, и вы­дал ре­ше­ние:

– Ку­вал­ду под сед­лом при­це­па ви­дишь?

– Ну!

– Бе­ри её, «под­сту­чи» диск с обе­их сто­рон, он и вы­пря­мит­ся. Силь­но не го­ни, че­рез пят­над­цать ки­ло­ме­т­ров бу­дет ши­но­мон­таж, они там те­бе ко­ле­со сни­мут, диск вы­пра­вят.

Я ра­до­вал­ся ку­вал­де, как ра­ду­ет­ся фо­то­граф но­во­му объ­ек­ти­ву. «Под­сту­чал» диск, вы­пра­вил, сколь­ко смог, по­бла­го­да­рил опыт­но­го во­ди­лу и дви­нул­ся даль­ше.

Подъ­ез­жаю к Гор­но­за­вод­ско­му. Знак – 40. До­ро­га не че­рез го­род, во­круг ка­ких-то за­бо­ров. Ско­рость не­мно­го сба­вил, еду. Вдруг из ка­ко­го-то не­ка­зи­с­то­го до­ми­ка по­яви­лась ещё од­на рос­сий­ская бе­да, ко­то­рую ни с ка­кой дру­гой не пе­ре­пу­та­ешь. У неё од­на ру­ка длин­нее дру­гой, с по­ло­са­той око­неч­но­с­тью. Для тех, кто пло­хо от­ли­ча­ет по­ло­са­тое от чёр­но-бе­ло­го, эта бе­да об­ла­ча­ет­ся ещё и в мун­дир. Де­лать не­че­го, ос­та­но­вил­ся.

– Вы пре­вы­си­ли ско­рость, то­ва­рищ во­ди­тель.

– Да ну? По­ка­жи.

За­шли в до­мик.

– Вот, – по­ка­зал ин­спек­тор на эк­ран мо­ни­то­ра, – уз­на­ё­те ма­ши­ну?

А что уз­на­вать-то? Моя ма­ши­на. Тем бо­лее, мож­но и ме­ня за ру­лём раз­гля­деть. Улы­ба­юсь че­му-то. Что де­лать, под­пи­сал про­то­кол и по­шёл уго­ва­ри­вать свою «се­мёр­ку» не­мно­го уме­рить пыл. На­ст­ро­е­ние, ко­неч­но, под­се­ло. С дру­гой сто­ро­ны, взба­д­ри­вал я се­бя, пер­вый пу­те­вой про­то­кол – то­же со­бы­тие.

Ми­но­вал Чу­со­вой, вот и пер­вый боль­шой мост пе­ред Пер­мью, ре­ка Чу­со­вая. Ка­кой не­воз­мож­но кра­си­вый вид от­кры­ва­ет­ся с кру­то­го бе­ре­га! Все жи­тей­ские пе­ре­дря­ги дре­без­жа­щей ме­ло­чью от­ско­чи­ли и за­бы­лись, хо­те­лось быть со­звуч­ным, со­раз­мер­ным этой при­род­ной си­ле. По­сле мос­та до­ро­га строп­ти­во ре­ши­ла на­пом­нить о се­бе. Чтоб не рас­слаб­ля­лись. До­рож­ное по­лот­но – как судь­ба и оде­я­ло у бед­но­го цы­га­на – всё в ло­с­ку­тах и ды­рах. Вро­де и ра­бо­та­ют в оран­же­вых спе­цов­ках уз­бе­ки, ды­мит­ся гу­д­рон, но су­ще­ст­вен­но кар­ти­на не ме­ня­ет­ся. Как ска­зал один по­ли­тик: «Стро­ить в Рос­сии хо­ро­шие до­ро­ги – не­вы­год­но». Это же – ру­бить сук, с ко­то­ро­го же­лан­ней­шие ино­ма­роч­ные пло­ды мож­но со­би­рать круг­ло­го­дич­но и по­жиз­нен­но.

– За спи­ной – ты­ся­ча! – вы­крик­нул я что бы­ло си­лы в от­кры­тое ок­но ма­ши­ны, и ог­ля­нул­ся: ус­лы­хал Миш­ка – нет?

Ли­му­зи­ны кру­тые да се­да­ны пу­за­тые по­па­да­ют­ся лишь во­круг ме­га­по­ли­сов, при­мер­но в ра­ди­у­се ста ки­ло­ме­т­ров. На трас­сах цар­ст­ву­ют фу­ры, мо­гу­чие КА­МА­Зы, то и де­ло про­ска­ки­ва­ют род­ные «Ла­ды». Ино­ма­ро­чек мень­ше. Едут смир­нень­ко – во­семь­де­сят, мак­си­мум – сто. Уж из­ви­ни­те, не на ав­то­ба­нах. Иной раз взбрык­нёт ка­кой-ни­будь «Фор­дик», ки­нет­ся на­ка­зы­вать обо­гнав­шую его «се­мёр­ку», но ведь у нас на каж­дую та­кую «сив­ку» есть своя кру­тая гор­ка. На­ко­вы­ря­ет «Фор­дик» вы­бо­ин и кол­до­бин, жё­ст­ким, горь­ко­ва­тым ком­ком сглот­нёт свою участь и убе­дит се­бя, что раз­гля­ды­вать зад­ние но­ме­ра смеш­ных рос­сий­ских ма­шин – не са­мый по­зор­ный удел. Бы­ва­ет, до­ро­га улуч­шит­ся, гля­дишь – все эти об­ли­зан­ные кра­сав­цы гурь­бой, как ов­цы к во­до­пою, рва­ну­ли впе­рёд. Но у нас «бе­да» не да­ёт на­дол­го о се­бе за­быть. И опять – всё сна­ча­ла.

Ве­чер. По­за­ди ты­ся­ча три­с­та ки­ло­ме­т­ров пу­ти. Се­мё­нов, пре­крас­ный ста­рин­ный рус­ский го­ро­док. В Се­мё­но­ве я за­ле­чи­вал но­ги, ког­да шёл пеш­ком из Хан­ты-Ман­сий­ска в Моск­ву. Ра­ду­ет, со­гре­ва­ет ду­шу Се­мё­нов – ис­то­ри­ей, ук­ла­дом, раз­ме­рен­ной жиз­нью, лад­ны­ми ку­пе­че­с­ки­ми до­ма­ми, па­т­ри­ар­халь­но­с­тью сво­ей.

Гос­ти­нич­ку, что у глав­ной пло­ща­ди го­ро­да, по ста­рой па­мя­ти на­шёл без тру­да. Че­ст­но го­во­ря, она боль­ше на­по­ми­на­ла об­ще­жи­тие, но тут уж при­ве­ред­ни­чать не бу­дешь. По­сле дол­гой до­ро­ги в со­ро­ка­гра­дус­ную жа­ру пре­дел меч­та­ний – про­хлад­ный душ, чи­с­тая по­стель. Но ещё дол­го во­ро­чал­ся я на сво­ей по­сте­ли, пе­ред гла­за­ми тек­ла бес­ко­неч­ная лен­та до­ро­ги, те­ло то и де­ло на­пря­га­лось и ды­ха­ние спи­ра­ло – это оче­ред­ная яма ко­вар­но рас­кры­ва­ла пе­ред мо­им ко­ле­сом своё по­хот­ли­вое ло­но. Вы­спал­ся я всё-та­ки от ду­ши. Бо­д­ро встал, пе­ре­ку­сил и, как пу­ля – по­ро­хом, на­чи­нён­ный азар­том пу­те­ше­ст­вия, слил­ся с во­ди­тель­ским крес­лом в еди­ное це­лое, ру­ки при­выч­но срос­лись с ру­лём – ай­да! Сто двад­цать ки­ло­ме­т­ров про­ле­те­ли не­за­мет­но, вот и мост че­рез Вол­гу, за ним – Ниж­ний Нов­го­род. Здесь нет объ­е­зд­ной до­ро­ги, при­шлось по­по­теть, вы­ис­ки­вая в улич­ных ла­би­рин­тах нуж­ное на­прав­ле­ние. На­ко­нец, вы­ехал на фи­наль­ный от­ре­зок сво­е­го пу­ти: Ниж­ний Нов­го­род – Моск­ва. 500 ки­ло­ме­т­ров. Че­ты­ре по­ло­сы в Моск­ву, че­ты­ре – об­рат­но. Еду, не на­ру­шаю, дер­жу 100. А впе­чат­ле­ние та­кое, что пе­ре­дви­га­ешь­ся чуть бы­с­т­рее, чем пеш­ко­д­ра­лом. Скуч­но. (Да-да, вы то­же по­ду­ма­ли: «без бе­ды все­гда скуч­но»?)

Так, не спе­ша, я до­б­рал­ся до Моск­вы. Там – пря­ми­ком к до­му сво­е­го дру­га, пи­са­те­ля Вик­то­ра Про­ни­на. Жи­вёт он в Не­мчи­нов­ке, сра­зу за МКАД. Оба бы­ли ра­ды встре­че, дав­но не ви­де­лись. Об­ня­лись креп­ко, тут же на­ри­со­вал­ся не­за­мыс­ло­ва­тый, но гре­ю­щий ду­шу план даль­ней­ших дей­ст­вий. Раз­гру­зи­ли кни­ги. Сго­ня­ли на кол­хоз­ный ры­нок, на­ку­пи­ли ба­ра­ни­ны, ово­щей, рас­то­пи­ли ман­гал, ели, пи­ли под не­то­роп­ли­вую бе­се­ду. По­мяг­че­ло в ду­ше, что-то за­то­ми­лось, не­стер­пи­мо за­про­си­лась на­ру­жу упо­и­тель­ная блажь. Пес­ня. Чем бы мы се­бя не те­ши­ли, ка­ких бы ра­до­с­тей и удо­воль­ст­вий не до­бы­ва­ли, ис­крен­ность и всам­де­лиш­ность все­го по­ве­ря­ет­ся пес­ней. Спел пес­ню от ду­ши, зна­чит, ша­ги твои по жиз­ни пра­виль­ные, ра­зум­ные, че­ло­веч­ные. На дру­гое ду­ша не от­клик­нет­ся. Пе­ли дол­го – «Под­мо­с­ков­ные ве­че­ра», «Хо­ро­ши ве­че­ра на Оби», мно­же­ст­во дру­гих пе­сен вспом­ни­ли, так се­бя и уба­ю­ка­ли, без­мя­теж­но ус­нув в са­ду под яб­ло­ня­ми.

Сде­лал свои де­ла в Моск­ве бы­с­т­ро. Вре­ме­ни сво­бод­но­го бы­ло ещё на­ва­лом, и ре­шил­ся я на от­ча­ян­ный для про­вин­ци­а­ла шаг – по­ка­тать­ся по Моск­ве на сво­ей ма­ши­не. Од­на­ко на жё­ст­кий экс­пе­ри­мент ду­ху не хва­ти­ло – днём не ри­ск­нул, вы­езд на­ме­тил на 12 но­чи. Пусть, ду­маю, и «се­мё­роч­ка» моя в по­служ­ной спи­сок се­бе за­пи­шет: «топ­та­ла Моск­ву». Пе­ре­ле­тел че­рез МКАД, вы­ка­тил­ся на мос­ков­ские про­спек­ты и «рас­се­кал» по ним до са­мо­го рас­све­та.

Ну вот, ещё один хо­ро­ший по­вод нам с Ви­тей на­ка­тить по рю­маш­ке – моё по­ко­ре­ние Моск­вы. Од­на­ко по­ра уже бы­ло ду­мать о до­ро­ге на­зад. Не­по­да­лё­ку рас­по­ла­гал­ся ав­то­сер­вис. За­гнал ту­да ма­ши­ну, под­ня­ли её на подъ­ём­ни­ке, ос­мо­т­ре­ли «хо­дов­ку». Нуж­на зад­няя по­лу­ось, саль­ник на хво­с­то­вик ре­дук­то­ра, тор­моз­ной шланг на пе­ред­нее ко­ле­со. За зап­ча­с­ти вме­с­те с ре­мон­том хо­зя­ин-гру­зин за­про­сил две ты­ся­чи сто пять­де­сят руб­лей.

– И всё? – уди­вил­ся я. Хо­зя­ин по­нял, что не до­тя­нул до ци­ф­ры, ко­то­рую я се­бе уже на­ри­со­вал и, спо­хва­тив­шись, за­гнул ещё один па­лец:

– Мас­ло в движ­ке уж чёр­ное че­рес­чур, по­ме­нять на­до.

Да ко­неч­но, ме­няй, ра­до­вал­ся я про се­бя. Прав­да, в со­сед­нем ма­га­зи­не ку­пил его сам, чтоб не на­ли­ли бог зна­ет что. По­ка сле­сарь сно­ро­ви­с­то де­лал своё де­ло, я, сло­во за сло­во, втя­нул его в раз­го­вор. Рас­ска­зал, сколь­ко про­ехал на ма­ши­не, по ка­ким до­ро­гам, с ка­ким гру­зом.

– Ин­те­рес­но, на­при­мер, на «БМВ» я про­де­лал бы то же са­мое?

Сле­сарь буд­то ждал это­го во­про­са.

– Ага, про­де­лал бы, и ре­монт те­бе вле­тел бы ты­сяч в сто пять­де­сят.

И вы­пря­мив­шись, с чув­ст­вом до­ба­вил:

– Да что го­во­рить, пол­ма­ши­ны на ас­фаль­те ос­та­вил бы!

– Дак, се­мёр­ка моя поч­ти столь­ко же и сто­ит. По­лу­ча­ет­ся, что она са­мая на­дёж­ная и креп­кая ма­ши­на?!

– В тво­ём слу­чае – да. Что­бы при­вез­ти пол­тон­ны гру­за за две ты­ся­чи ки­ло­ме­т­ров по та­кой жа­ре, «се­мёр­ка» – са­мая под­хо­дя­щая ма­ши­на.

Слу­шал наш раз­го­вор по­жи­лой гру­зин. Он си­дел в сто­рон­ке, на ди­ва­не, мол­ча по­ку­ри­вал си­га­рет­ку. Вид­но, ре­пу­та­ция у не­го бы­ла че­ло­ве­ка по­пу­с­ту рот не от­кры­ва­ю­ще­го и зряш­ных слов на ве­тер не бро­са­ю­ще­го. Тут он то­же всту­пил в раз­го­вор, что­бы по­ста­вить в нём ве­со­мую точ­ку:

– Не в на­дёж­но­с­ти де­ло, сы­нок, в пре­сти­же!

Вско­ре я вновь встре­тил­ся с этим фи­ло­со­фом. Нуж­но бы­ло уе­хать в Моск­ву, а путь из Не­мчи­нов­ки один – эле­к­т­рич­кой. На неё я опоз­дал и по­бе­жал на трас­су Один­цо­во–Моск­ва. Там ав­то­бус­ная ос­та­нов­ка и так­си­с­ты па­сут­ся в ожи­да­нии пас­са­жи­ров. Гля­жу – зна­ко­мый се­до­вла­сый фи­ло­соф.

Поз­до­ро­вал­ся с ним.

– До Би­би­ре­ва уве­зёшь? – спра­ши­ваю.

Не вы­пу­с­тив на ли­цо ни од­ной эмо­ции, он про­хри­пел:

– За твои день­ги, сы­нок, хоть на лу­ну. Рубль, – ед­ва обо­зна­чив ки­вок, он при­гла­сил ме­ня в са­лон по­дер­жан­ной ино­мар­ки.

Рубль?! Я-то ду­мал – руб­лей за шесть­сот до­бе­русь. Вид­но, кру­то, кру­то ино­ма­роч­ки и фи­ло­со­фию, и пси­хо­ло­гию лю­дей пе­ре­ма­лы­ва­ют. Но вы­би­рать бы­ло не из че­го, я плюх­нул­ся в рва­ное крес­ло и всю до­ро­гу мол­ча ехал до са­мо­го Би­би­ре­во. Фи­ло­соф­ст­во­вать что-то не тя­ну­ло.

Бы­с­т­ро про­ле­те­ла мос­ков­ская не­де­ля. Про­щаль­ный ве­чер в до­ме Ви­ти Про­ни­на. Ус­тав­шие от ниж­не­го бу­фе­та ЦДЛ, гру­зин­ских ре­с­то­ран­чи­ков с хар­чо, ти­хо, без пе­сен, ман­га­ла, пе­ре­ки­ды­ва­ясь лишь ред­ки­ми фра­за­ми, к две­над­ца­ти ве­че­ра уго­во­ри­ли на по­со­шок ли­т­руш­ку во­доч­ки. По­ста­вил се­бе за­да­чу – на сво­ей про­ве­рен­ной ло­шад­ке ВАЗ 2107 (на­лег­ке же, без гру­за) про­бе­жать до Ниж­не­го Та­ги­ла (ты­ся­чу де­вять­сот ки­ло­ме­т­ров) за сут­ки. Ну?!

Гля­ну­ли с Ви­тей друг дру­гу в гла­за. Спать! В че­ты­ре ут­ра – старт. До­ста­точ­но эмо­ций, встреч, ра­до­с­тей, да и в кар­ма­не не гу­с­то – ос­тат­няя де­ся­точ­ка. Хо­тя это­го впол­не до­ста­точ­но, что­бы, не стес­няя се­бя в рас­хо­дах, до­брать­ся до до­му. Я встал из-за сто­ла, до­б­рёл до ди­ва­на и за­был­ся чут­ким, на­сто­ро­жен­ным сном. «Нель­зя пе­ред до­ро­гой ку­шать мно­го вод­ки, не за руль, вы­спать­ся бы те­бе хо­ро­шень­ко» – на­стой­чи­во тер­зал ме­ня рас­су­ди­тель­ный вну­т­рен­ний го­лос, тщет­но пы­та­ясь убе­речь свою обо­лоч­ку от по­па­да­ния в раз­ряд пред­ста­ви­те­лей мно­го­чис­лен­но­го кла­на глав­ной рос­сий­ской бе­ды. Но! «Штир­лиц знал, что ров­но че­рез 20 ми­нут он про­снёт­ся…». Без де­ся­ти че­ты­ре я вско­чил, бо­д­рый и ре­ши­тель­ный, по­жал не­до­прос­нув­ше­му­ся Ви­те ру­ку, за­брал­ся в ма­ши­ну и по­ка­тил по об­жи­тым уже ули­цам Не­мчи­нов­ки.

Вот пруд, вот обе­лиск пав­шим в Оте­че­ст­вен­ную, а вот эс­та­ка­да, с неё съезд на МКАД. А на эс­та­ка­де – пост ГИБДД, ед­ва за­мет­ный в ут­рен­ней мгле. Ага, ин­спек­то­ры не дрем­лют – сте­пен­но вы­ша­ги­ва­ют, удер­жи­вая на пле­чах рем­ни ав­то­ма­тов. Со­ору­див при­стой­но-де­ло­вую фи­зи­о­но­мию, я по­ста­рал­ся бук­валь­но про­со­чить­ся ми­мо по­ста. Че­ты­ре ча­са на­зад при­ня­тая по­сош­ко­вая рю­ма­ха гос­те­при­им­ной мос­ков­ской во­доч­ки мог­ла бы здо­ро­во ос­ча­ст­ли­вить ню­ха­ю­щий ап­па­рат ми­ли­ци­о­не­ра. Вро­де обо­шлось. Вон и съезд на МКАД. Я по­вер­нул на­пра­во и по­ка­тил­ся вниз. А ког­да уви­дел МКАД, по­нял, что съез­жаю по встреч­ной од­но­сто­рон­ней по­ло­се. Стоп. Вклю­чил га­ба­ри­ты, зад­нюю ско­рость и по­пя­тил­ся на­зад. Эхххх. Ну ку­да де­вать­ся от их «все­ви­дя­ще­го ока»?! За­по­лош­но раз­ма­зы­вая по ут­рен­ним су­мер­кам мерт­вен­ный свет ми­гал­ки, ма­ши­на ГИБДД пре­гра­ди­ла мне путь. Ещё мгно­ве­ние, и пе­ре­до мной «Ин­спек­тор...».

– Да ви­жу, – знак «про­хло­пал»!

– Да­вай-ка по-до­б­ро­му, – дал ука­за­ние май­ор, – так же зад­ним хо­дом – на пост, там по­го­во­рим. Ты хоть по­нял, что по встреч­ной по­ехал?

– Да по­нял, – хмык­нул я, и ста­ра­ясь не ду­мать о воз­мож­ных по­след­ст­ви­ях, по­ка­тил к ста­ци­о­нар­но­му пунк­ту ГИБДД. У по­ста тот же май­ор за­брал у ме­ня до­ку­мен­ты и веж­ли­во при­гла­сил: «Прой­дём­те». Сей­час за­ста­вят в труб­ку ды­шать. Да и без труб­ки, ду­маю, вы­хлоп от ме­ня мож­но учу­ять за ки­ло­метр. Не­дрем­лю­щий вну­т­рен­ний го­лос тут же на­ри­со­вал ре­а­ли­с­тич­ный сце­на­рий то­го, как бу­дут раз­во­ра­чи­вать­ся со­бы­тия. Пра­ва от­би­ра­ют, ма­ши­ну (от все­го серд­ца по­бла­го­да­рив за служ­бу), ки­даю тут же, са­жусь в по­езд и до­би­ра­юсь же­лез­ной до­ро­гой. Ин­спек­тор сел у ком­пью­те­ра, де­ло­ви­то по­ёр­зал мыш­кой, уве­рен­но уда­рил по кла­ви­ше и, удов­ле­тво­рив­шись ре­зуль­та­том сво­е­го де­ло­про­из­вод­ст­ва, об­ра­тил на ме­ня объ­яс­ня­ю­ще-по­нят­ли­вый взгляд:

– Вы­езд на встреч­ную по­ло­су на­ка­зы­ва­ет­ся ли­ше­ни­ем во­ди­тель­ских прав, или…

Эф­фект­ную па­у­зу блю­с­ти­те­ля эф­фек­тив­нее все­го за­пол­ня­ла, ви­ди­мо, кар­тин­ка, ко­то­рую он вос­про­из­вёл на эк­ра­не мо­ни­то­ра. С опас­ли­вым пред­вку­ше­ни­ем уви­деть что-то та­кое, до че­го я мог и не до­ду­мать­ся, я взгля­нул на эк­ран. Нет, всё по­нят­но. В шко­ле, сла­ва бо­гу, учи­лись, ци­ф­ру 8 от дру­гих от­ли­чить мо­жем. Во­семь ты­сяч руб­лей. Эх, – по­ду­ма­лось. Бе­да на бе­де си­дит, бе­дой по­го­ня­ет. Вот по ка­ким та­ри­фам нас, ду­ра­ков, учат на рос­сий­ских до­ро­гах. Пре­по­да­ва­те­ли, вид­но, вы­со­чай­шей ква­ли­фи­ка­ции, а ко­му ещё за один урок та­кие день­жи­ща пла­тят? Как толь­ко я осо­знал мас­штаб про­бле­мы, тут же на­чал в уме её кар­нать. Де­нег лю­бых жал­ко, но сей­час важ­но ос­та­вить се­бе хо­тя бы на до­ро­гу. До­стаю из кар­ма­на ру­баш­ки две пя­ти­ты­сяч­ных ку­пю­ры и с про­ник­но­вен­но­с­тью, ко­то­рую пу­с­кал в ход толь­ко объ­яс­ня­ясь с де­вуш­ка­ми, при­нял­ся жа­ло­бить май­о­ра:

– Две ты­ся­чи ки­ло­ме­т­ров пу­ти нуж­но ехать. Вот пять ты­сяч вам, а пять – мне на бен­зин. И су­нул ку­пю­ру ку­да-то в бу­ма­ги.

Ин­спек­тор, ви­ди­мо, за­кла­ды­вал в ито­го­вую сум­му про­цент ус­туп­ки ка­ню­ча­щим, и не про­явил осо­бо­го рве­ния в от­ста­и­ва­нии бо­лее сим­па­тич­ной для се­бя ци­ф­ры. Сдви­нул в мою сто­ро­ну до­ку­мен­ты и ле­ни­вой гри­ма­сой обо­зна­чил ко­ман­ду:

– Ез­жай.

На по­лу­сог­ну­тых вы­бе­жал я из ГИБДДшно­го ло­го­ва, на вся­кий слу­чай де­мон­ст­ри­руя на­пар­ни­ку май­о­ра-гу­ма­ни­с­та пол­ную ло­яль­ность глу­пей­шей из улы­бок. Су­дя по то­му, что и он от­ве­тил мне до­б­ро­душ­ной ус­меш­кой, я по­нял, что с во­об­ра­же­ни­ем у не­го всё в по­ряд­ке. Свою до­лю он уже при­со­во­ку­пил к ле­жа­щим в бу­маж­ни­ке ку­пю­рам.

– Те­бе ведь на Горь­ков­скую?

– Ну да.

– Тог­да – ту­да, ки­ло­ме­т­ров со­рок по МКАД, по эс­та­ка­де вы­ско­чишь на Горь­ков­скую трас­су.

Я ещё раз гля­нул в сто­ро­ну зло­по­луч­ной «встреч­ки» – оба-на­а­аа! Знак «про­езд за­пре­щён» прак­ти­че­с­ки не ви­ден, бук­валь­но «про­гло­чен­ный» кро­на­ми де­ре­вь­ев, к то­му же и ос­ве­ща­ю­щий его фо­нарь не го­рел.

Не «до­бил» до Та­ги­ла в этот день, как пла­ни­ро­вал. За­пу­тал­ся в сер­пан­ти­не объ­е­зд­ной до­ро­ги во­круг Пер­ми, про­ско­чил свёр­ток на Бе­рез­ни­ки. Ки­ло­ме­т­ров за три­с­та пять­де­сят до го­ро­да при­тк­нул­ся к за­прав­ке и креп­ко ус­нул. Сы­тая и хо­лё­ная Пер­во­пре­с­толь­ная бы­ла уже да­ле­ко по­за­ди. Ут­ро. Сол­ныш­ко. Я ка­тил по Ураль­ским хол­мам, с улыб­кой вспо­ми­нал о мос­ков­ских день­ках, о сво­ём дру­ге Ви­те Про­ни­не.

Так, вспо­ми­ная са­мые при­ят­ные эпи­зо­ды сво­е­го во­я­жа, до­б­рал­ся я до Се­ро­ва, за­явил­ся пред яс­ные очи Миш­ки-не­ве­ру­ю­ще­го.

– Ну вот, Ми­ша, груз до­став­лен в Моск­ву. При­ни­май ма­ши­ну!

– Не, – за­улы­бал­ся Миш­ка, – ез­ди­те на та­ком та­зи­ке са­ми, а мы уж на «Той­о­те» по­ма­ем­ся.

Леонид БАБАНИН,
пос.БЕРЁЗОВО,
Ханты-Мансийский округ