Архив : №10. 11.03.2011

Не хватало мне марта

Сти­хи нерв­ные. Вопль зве­ря, по­пав­ше­го в кап­кан. Так мо­гут пи­сать не жен­щи­ны, а ис­тин­ные по­эты.

 

Не оп­ла­тить это не­бо, где – с ор­ла­ми в уни­сон – чув­ст­ву­ешь, как гроз­но, нерв­но пах­нет по­ро­хом озон...

 

Как крот всле­пую в зем­ле под­би­ра­ет­ся к са­мо­му вкус­но­му яст­ву, так по­эт ин­ту­и­тив­но под­би­ра­ет­ся к кра­си­вым сло­во­со­че­та­ни­ям и са­мо­му му­д­ро­му смыс­лу. Та­ко­ва Рим­ма Ка­за­ко­ва, не­бреж­но на­шеп­тав­шая: – Я не здесь, я там, где ты...

Бес­смыс­лен­но нам вдал­б­ли­вая про­пис­ные ис­ти­ны:

 

Не хва­та­ло мне мар­та, по­теп­лев­ше­го та­ло, до­б­ро­ты и до­ве­рия  мне не хва­та­ло.

 

Сти­хи не под­вла­ст­ны раз­ру­ше­нию вре­ме­нем, то как де­ти смы­ш­лё­ные, то как взрос­лые без­ра­до­ст­ны.

 

Всё в при­ро­де стро­го, всё в при­ро­де стра­ст­но, тро­гай иль не тро­гай – то и это страш­но.

 

Изящ­но серд­цем на­щу­пы­вая из­ги­бы ис­то­рии, Рим­ма Ка­за­ко­ва са­ма и тво­ри­ла эту ис­то­рию по­эзии.

 

Как пах­нут но­чи! Мо­к­рым кам­нем, при­ста­нью, Пыль­цой цве­точ­ной, мя­тою, пе­с­ком!.. Мы мо­ло­ды. Мы смо­т­рим стро­го, при­сталь­но, Мы лю­бим спо­рить и хо­дить пеш­ком...

Михаил АНДРЕЕВ