Литературная Россия
       
Литературная Россия
Еженедельная газета писателей России
Редакция | Архив | Книги | Реклама |  КонкурсыЖить не по лжиКазачьему роду нет переводуЯ был бессмертен в каждом слове  | Наши мероприятияФоторепортаж с церемонии награждения конкурса «Казачьему роду нет переводу»Фоторепортаж с церемонии награждения конкурса «Честь имею» | Журнал Мир Севера
     RSS  

Новости

17-04-2015
ОБРАЗОВАТЕЛЬНАЯ ШИЗОФРЕНИЯ НА ЛИТЕРАТУРНОЙ ОСНОВЕ
В 2014 году привелось познакомиться с тем, как нынче проводится Всероссийская олимпиада по литературе, которой рулит НИЦ Высшая школа экономики..
17-04-2015
КАКУЮ ПАМЯТЬ ОСТАВИЛ В КОСТРОМЕ О СЕБЕ БЫВШИЙ ГУБЕРНАТОР СЛЮНЯЕВ–АЛБИН
Здравствуйте, Дмитрий Чёрный! Решил обратиться непосредственно к Вам, поскольку наши материалы в «ЛР» от 14 ноября минувшего года были сведены на одном развороте...
17-04-2015
ЮБИЛЕЙ НА БЕРЕГАХ НЕВЫ
60 лет журнал «Нева» омывает берега классического, пушкинского Санкт-Петербурга, доходя по бесчисленным каналам до всех точек на карте страны...

Архив : №11. 18.03.2011

НАРОДНАЯ МУДРОСТЬ

Михаил НИКИТИН
Михаил НИКИТИН

 В на­шем РАЙ, а вер­нее – АД­цен­т­ре, я со­вер­шен­но не мог по­нять, по­че­му тру­дишь­ся, вка­лы­ва­ешь, ко­ря­чишь­ся, а ни в ка­кой ва­лю­те де­нег ни­ка­ких нет. На­чаль­ник на ме­ня толь­ко ру­кой ма­шет: де­с­кать, не ма­лень­кий – сам по­ни­мать дол­жен. Зна­ко­мые всё объ­яс­ня­ют крат­ко и боль­ше ма­том. По те­ле­ви­зо­ру сва­ли­ва­ют всё на кри­зис. И объ­яс­нить тол­ком ни­кто ни­че­го не хо­чет.

Ну, и что­бы хоть что-то в чём-то по­нять, я и ре­шил от­пра­вить­ся в са­мую что ни на есть глу­бин­ку, что­бы, мо­жет быть, там ума-ра­зу­ма под­на­брать­ся.

Ну вот, спо­за­ран­ку с бу­тыл­кой вод­ки и дви­нул в на­шу са­мую даль­нюю об­ла­ст­ную пе­ри­фе­рию. На­шёл об­вет­ша­лую, Бо­гом за­бы­тую де­ре­вень­ку. И на­чал ис­кать на­род. Дол­го его ис­кал. Но, на­ко­нец, на­шёл си­дя­ще­го на за­ва­лин­ке впол­не на­род­но­го и слег­ка пья­но­го му­жи­ка.

– Здрав­ст­вуй­те вам, – веж­ли­во про­тя­ги­ваю я бу­тыл­ку. – Вы бы мне, для раз­го­во­ра, не объ­яс­ни­ли, по­че­му та­кая хре­но­тень по­лу­ча­ет­ся: вка­лы­ваю-вка­лы­ваю, а де­нег толь­ко вот на бу­тыл­ку на­скрёб.

– Так ты, гос­по­дин хо­ро­ший, – про­пу­с­тил сто­па­рик му­жик, – про де­фолт че­го слы­шал? Так вот этот га­дё­ныш все на­ши де­неж­ки и по­жрал.

А бы­ло то ещё в про­шлом ве­ке. Я тог­да ещё сам по ба­бам хо­дил. А те­пе­ри­ча и де­нег нет. И ба­бы, ид­рить их в бок, ка­кие по­разъ­е­ха­лись, ка­кие по­вы­ми­ра­ли. А ког­да, гля­дишь, и у са­мо­го си­лов ни­ка­ких нет.

– Ну это всё ладь, – го­во­рю под на­род­ный ма­нер. – Дав­но уж то бы­ло. Дык опо­сля сколь­ко ка­лен­да­рей про­шло. А де­нег всё од­но нет.

– Так мил че­ло­век, – не за­был про сто­па­рик му­жик, – ок­ро­мя де­фол­та-га­дё­ны­ша есть и та­кая пол­зу­чая га­дю­ка – ин­фля­ция. Так вот она не ку­с­ком хва­та­ет, а по­ма­лень­ку, но за­то-та­ки бес­пре­рыв­но. И со всё воз­ра­с­та­ю­щим ап­пе­ти­том. За­ве­лась та­ка дре­во­то­чи­ца ока­ян­ная. Жрёт на­ши кров­ные де­ре­вян­ные.

– Ну, а со зме­и­но-зе­лё­ны­ми-то как? Ведь то­же в це­не го­рят?

– Так ведь все­яд­ная, сво­лочь, ста­ла. Те­пе­ри­ча и зе­лё­ные по­жи­ра­ет. Это у неё за­ме­с­то де­ли­ка­те­са.

– Ну, а де­лать-то тог­да что? – пух­ну от ум­но­с­ти му­жи­ка. – Как даль­ше-то жить-по­жи­вать, что­бы в кри­зис хо­тя б по­ме­реть до­стой­но?..

– Ты, вот, гос­по­дин хо­ро­ший, ты сам ска­зал «кри­зис». Так этот «кри­зис» и при­ду­ман, что­бы мы ни­ка­ких во­про­сов не за­да­ва­ли. «Кри­зис» – и ба­с­та. И ни один вер­хо­гла­ва в нём и не ви­но­ват. И идёт он как за сти­хий­ное бед­ст­вие, от ко­то­ро­го они как бы нас и спа­са­ют, то бишь те же вер­хо­ви­ки. А мы уж по­ка тер­пи.

– А дол­го тер­петь-то? – как ду­рак спра­ши­ваю я.

– Да по­ка не про­зре­ешь, – оп­ро­ки­нув стоп­ку, не­про­ни­ца­е­мо бро­са­ет му­жик.

– Да чтой-то не про­зре­ва­ет­ся ни­как у ме­ня, – ис­по­ве­даль­но де­люсь я. – По­со­бил бы, что ль. На­вёл бы, как мне про­зреть.

– Да про­зре­но всё дав­но. Это Кар­ла та­кой не в на­шей стра­не про­зрел. С бо­ро­дой жил. Дав­но. Да и по­мер, по­ди, уже. Его ещё Марк­сом в на­ро­де зва­ли... Ума у не­го бы­ла па­ла­та. Это и к баб­ке не хо­ди... Да он и сам про се­бя го­во­рил: «Бо­ро­ду сбрить мо­гу. А уми­ще ку­да я де­ну?!..»

– Ну? – вни­ма­ю­ще нук­нул я.

– Так вот он-то та­ким вам и ска­зал: «Про­ле­та­рии всех стран – со­еди­няй­тесь!!»

– Ну?

– Ну, а как вы ста­ли со­еди­нять­ся? – раз­но­об­ра­зя, из бу­тыл­ки хлеб­нул му­жик. – Толь­ко чтоб бе­лую на тро­их раз­да­вить! А для че­го нуж­но­го вас и нет!

– Ну да, – при­сты­жён­но при­нял я.

– А бур­жу­и­ны бы­с­т­ро всё про­сек­ли. Со­еди­ни­лись. Ну, чтоб те­бе бы­ло яс­но – гло­ба­ли­за­ци­ей это всё обо­зва­ли. И те­перь, для бо­га­те­ния, чи­нят кри­зи­сы. А все ва­ши трой­ки вот-вот от­ки­нут кон­цы...

– Так ду­шу-то не тя­ни! Ведь знашь – так ве­дай – де­лать-то мне че­го!..

– Знаю. Всё знаю... – мно­го­зна­чи­тель­но до­пил бу­тыл­ку му­жик.

– Ну, так вы­тря­хи­вай из се­бя! Вы­кла­ды­вай всё как есть! Что де­лать?! С че­го на­чинать! – не сдер­жи­ва­ясь, ал­кал я.

– Ну, зна­чит так, гос­по­дин хо­ро­ший, – сми­ло­с­ти­вил­ся му­жик. – Сей­час ты идёшь за вто­рой бу­тыл­кой. Тут ма­газ не­да­ле­че. Вёрст во­семь ту­да-сю­да бу­дет. А как воз­вер­нёшь­ся, я те­бе во всём вы­кру­та­се всю прав­ду-мат­ку и раз­ло­жу...

«Ну, до че­го же мудр наш на­род! – рас­тро­ган­но тро­нул­ся я. – Си­дит се­бе пья­ный на брёв­ныш­ке! А как обо всём вос­тро со­об­ра­жа­ет! И кто ви­но­ват! И что де­лать! И что хошь, во всей сво­ей на­род­ной ис­кон­но­с­ти, всё за­про­с­то по­стичь мо­жет!..»

 

Ми­ха­ил НИ­КИ­ТИН


По­з­д­рав­ля­ем на­ше­го то­ва­ри­ща та­лант­ли­во­го и ос­т­ро­ум­но­го пи­са­те­ля Ми­ха­и­ла Ни­ки­ти­на с юби­ле­ем и же­ла­ем ему здо­ро­вья и твор­че­с­ких ус­пе­хов!





Поделитесь статьёй с друзьями:
Кузнецов Юрий Поликарпович. С ВОЙНЫ НАЧИНАЮСЬ… (Ко Дню Победы): стихотворения и поэмы Бубенин Виталий Дмитриевич. КРОВАВЫЙ СНЕГ ДАМАНСКОГО. События 1967–1969 гг. Игумнов Александр Петрович. ИМЯ ТВОЁ – СОЛДАТ: Рассказы Кузнецов Юрий Поликарпович. Тропы вечных тем: проза поэта Поколение Егора. Гражданская оборона, Постдайджест Live.txt Вячеслав Огрызко. Страна некомпетентных чинуш: Статьи и заметки последних лет. Михаил Андреев. Префект. Охота: Стихи. Проза. Критика. Я был бессмертен в каждом слове…: Поэзия. Публицистика. Критика. Составитель Роман Сенчин. Краснов Владислав Георгиевич.
«Новая Россия: от коммунизма к национальному
возрождению» Вячеслав Огрызко. Юрий Кузнецов – поэт концепций и образов: Биобиблиографический указатель Вячеслав Огрызко. Отечественные исследователи коренных малочисленных народов Севера и Дальнего Востока Казачьему роду нет переводу: Проза. Публицистика. Стихи. Кузнецов Юрий Поликарпович. Стихотворения и поэмы. Том 5. ВСЁ О СЕНЧИНЕ. В лабиринте критики. Селькупская литература. Звать меня Кузнецов. Я один: Воспоминания. Статьи о творчестве. Оценки современников Вячеслав Огрызко. БЕССТЫЖАЯ ВЛАСТЬ, или Бунт против лизоблюдства: Статьи и заметки последних лет. Сергей Минин. Бильярды и гробы: сборник рассказов. Сергей Минин. Симулянты Дмитрий Чёрный. ХАО СТИ Лица и лики, том 1 Лица и лики, том 2 Цветы во льдах Честь имею: Сборник Иван Гобзев. Зона правды.Роман Иван Гобзев. Те, кого любят боги умирают молодыми.Повесть, рассказы Роман Сенчин. Тёплый год ледникового периода Вячеслав Огрызко. Дерзать или лизать Дитя хрущёвской оттепели. Предтеча «Литературной России»: документы, письма, воспоминания, оценки историков / Составитель Вячеслав Огрызко Ительменская литература Ульчская литература
Редакция | Архив | Книги | Реклама | Конкурсы



Яндекс цитирования