Архив : №11. 18.03.2011

Народная мудрость

 В на­шем РАЙ, а вер­нее – АД­цен­т­ре, я со­вер­шен­но не мог по­нять, по­че­му тру­дишь­ся, вка­лы­ва­ешь, ко­ря­чишь­ся, а ни в ка­кой ва­лю­те де­нег ни­ка­ких нет. На­чаль­ник на ме­ня толь­ко ру­кой ма­шет: де­с­кать, не ма­лень­кий – сам по­ни­мать дол­жен. Зна­ко­мые всё объ­яс­ня­ют крат­ко и боль­ше ма­том. По те­ле­ви­зо­ру сва­ли­ва­ют всё на кри­зис. И объ­яс­нить тол­ком ни­кто ни­че­го не хо­чет.

Ну, и что­бы хоть что-то в чём-то по­нять, я и ре­шил от­пра­вить­ся в са­мую что ни на есть глу­бин­ку, что­бы, мо­жет быть, там ума-ра­зу­ма под­на­брать­ся.

Ну вот, спо­за­ран­ку с бу­тыл­кой вод­ки и дви­нул в на­шу са­мую даль­нюю об­ла­ст­ную пе­ри­фе­рию. На­шёл об­вет­ша­лую, Бо­гом за­бы­тую де­ре­вень­ку. И на­чал ис­кать на­род. Дол­го его ис­кал. Но, на­ко­нец, на­шёл си­дя­ще­го на за­ва­лин­ке впол­не на­род­но­го и слег­ка пья­но­го му­жи­ка.

– Здрав­ст­вуй­те вам, – веж­ли­во про­тя­ги­ваю я бу­тыл­ку. – Вы бы мне, для раз­го­во­ра, не объ­яс­ни­ли, по­че­му та­кая хре­но­тень по­лу­ча­ет­ся: вка­лы­ваю-вка­лы­ваю, а де­нег толь­ко вот на бу­тыл­ку на­скрёб.

– Так ты, гос­по­дин хо­ро­ший, – про­пу­с­тил сто­па­рик му­жик, – про де­фолт че­го слы­шал? Так вот этот га­дё­ныш все на­ши де­неж­ки и по­жрал.

А бы­ло то ещё в про­шлом ве­ке. Я тог­да ещё сам по ба­бам хо­дил. А те­пе­ри­ча и де­нег нет. И ба­бы, ид­рить их в бок, ка­кие по­разъ­е­ха­лись, ка­кие по­вы­ми­ра­ли. А ког­да, гля­дишь, и у са­мо­го си­лов ни­ка­ких нет.

– Ну это всё ладь, – го­во­рю под на­род­ный ма­нер. – Дав­но уж то бы­ло. Дык опо­сля сколь­ко ка­лен­да­рей про­шло. А де­нег всё од­но нет.

– Так мил че­ло­век, – не за­был про сто­па­рик му­жик, – ок­ро­мя де­фол­та-га­дё­ны­ша есть и та­кая пол­зу­чая га­дю­ка – ин­фля­ция. Так вот она не ку­с­ком хва­та­ет, а по­ма­лень­ку, но за­то-та­ки бес­пре­рыв­но. И со всё воз­ра­с­та­ю­щим ап­пе­ти­том. За­ве­лась та­ка дре­во­то­чи­ца ока­ян­ная. Жрёт на­ши кров­ные де­ре­вян­ные.

– Ну, а со зме­и­но-зе­лё­ны­ми-то как? Ведь то­же в це­не го­рят?

– Так ведь все­яд­ная, сво­лочь, ста­ла. Те­пе­ри­ча и зе­лё­ные по­жи­ра­ет. Это у неё за­ме­с­то де­ли­ка­те­са.

– Ну, а де­лать-то тог­да что? – пух­ну от ум­но­с­ти му­жи­ка. – Как даль­ше-то жить-по­жи­вать, что­бы в кри­зис хо­тя б по­ме­реть до­стой­но?..

– Ты, вот, гос­по­дин хо­ро­ший, ты сам ска­зал «кри­зис». Так этот «кри­зис» и при­ду­ман, что­бы мы ни­ка­ких во­про­сов не за­да­ва­ли. «Кри­зис» – и ба­с­та. И ни один вер­хо­гла­ва в нём и не ви­но­ват. И идёт он как за сти­хий­ное бед­ст­вие, от ко­то­ро­го они как бы нас и спа­са­ют, то бишь те же вер­хо­ви­ки. А мы уж по­ка тер­пи.

– А дол­го тер­петь-то? – как ду­рак спра­ши­ваю я.

– Да по­ка не про­зре­ешь, – оп­ро­ки­нув стоп­ку, не­про­ни­ца­е­мо бро­са­ет му­жик.

– Да чтой-то не про­зре­ва­ет­ся ни­как у ме­ня, – ис­по­ве­даль­но де­люсь я. – По­со­бил бы, что ль. На­вёл бы, как мне про­зреть.

– Да про­зре­но всё дав­но. Это Кар­ла та­кой не в на­шей стра­не про­зрел. С бо­ро­дой жил. Дав­но. Да и по­мер, по­ди, уже. Его ещё Марк­сом в на­ро­де зва­ли... Ума у не­го бы­ла па­ла­та. Это и к баб­ке не хо­ди... Да он и сам про се­бя го­во­рил: «Бо­ро­ду сбрить мо­гу. А уми­ще ку­да я де­ну?!..»

– Ну? – вни­ма­ю­ще нук­нул я.

– Так вот он-то та­ким вам и ска­зал: «Про­ле­та­рии всех стран – со­еди­няй­тесь!!»

– Ну?

– Ну, а как вы ста­ли со­еди­нять­ся? – раз­но­об­ра­зя, из бу­тыл­ки хлеб­нул му­жик. – Толь­ко чтоб бе­лую на тро­их раз­да­вить! А для че­го нуж­но­го вас и нет!

– Ну да, – при­сты­жён­но при­нял я.

– А бур­жу­и­ны бы­с­т­ро всё про­сек­ли. Со­еди­ни­лись. Ну, чтоб те­бе бы­ло яс­но – гло­ба­ли­за­ци­ей это всё обо­зва­ли. И те­перь, для бо­га­те­ния, чи­нят кри­зи­сы. А все ва­ши трой­ки вот-вот от­ки­нут кон­цы...

– Так ду­шу-то не тя­ни! Ведь знашь – так ве­дай – де­лать-то мне че­го!..

– Знаю. Всё знаю... – мно­го­зна­чи­тель­но до­пил бу­тыл­ку му­жик.

– Ну, так вы­тря­хи­вай из се­бя! Вы­кла­ды­вай всё как есть! Что де­лать?! С че­го на­чинать! – не сдер­жи­ва­ясь, ал­кал я.

– Ну, зна­чит так, гос­по­дин хо­ро­ший, – сми­ло­с­ти­вил­ся му­жик. – Сей­час ты идёшь за вто­рой бу­тыл­кой. Тут ма­газ не­да­ле­че. Вёрст во­семь ту­да-сю­да бу­дет. А как воз­вер­нёшь­ся, я те­бе во всём вы­кру­та­се всю прав­ду-мат­ку и раз­ло­жу...

«Ну, до че­го же мудр наш на­род! – рас­тро­ган­но тро­нул­ся я. – Си­дит се­бе пья­ный на брёв­ныш­ке! А как обо всём вос­тро со­об­ра­жа­ет! И кто ви­но­ват! И что де­лать! И что хошь, во всей сво­ей на­род­ной ис­кон­но­с­ти, всё за­про­с­то по­стичь мо­жет!..»

 

Ми­ха­ил НИ­КИ­ТИН

---

По­з­д­рав­ля­ем на­ше­го то­ва­ри­ща та­лант­ли­во­го и ос­т­ро­ум­но­го пи­са­те­ля Ми­ха­и­ла Ни­ки­ти­на с юби­ле­ем и же­ла­ем ему здо­ро­вья и твор­че­с­ких ус­пе­хов!