Архив : №11. 16.03.2012

Кроме меня самого

В Си­рии креп­ко лю­бят Рос­сию. Связь эта, слов­но пу­по­ви­на но­во­рож­дён­но­го, свя­зы­ва­ю­щая мла­ден­ца с ма­те­рью, ка­за­лось бы, бы­ла бес­ст­ра­ст­но от­ре­за­на с раз­ва­лом Со­ю­за, но сле­ды этой бли­зо­с­ти, ес­ли не ска­зать род­ст­ва, встре­ча­ют­ся и те­перь.

Че­ло­ве­ку, впер­вые по­пав­ше­му в эту вос­точ­ную стра­ну, не мо­гут не бро­сить­ся в гла­за зна­ко­мые ед­ва ли не с дет­ст­ва «де­вят­ки», «се­мёр­ки» и дру­гие мо­де­ли оте­че­ст­вен­но­го ав­то­про­ма, встре­ча­ю­щи­е­ся здесь и там. Ес­ли дол­го гу­лять по пра­ви­тель­ст­вен­ным квар­та­лам Да­ма­с­ка, мож­но за­ме­тить и не­при­мет­ные на пер­вый взгляд па­т­ру­ли ок­ра­шен­ных в тём­ный «уа­зи­ков», скры­ва­ю­щих в сво­их бро­ни­ро­ван­ных те­лах об­ла­чён­ных в граж­дан­ское су­ро­вых муж­чин, про­фи­ли ко­то­рых то и де­ло сме­ня­ют­ся те­ня­ми от АК-47.

В су­ве­нир­ных лав­ках, рас­по­ло­жен­ных в ожив­лён­ных ме­с­тах си­рий­ской сто­ли­цы, с не­дав­них пор ря­дом с фла­га­ми и су­ве­ни­ра­ми с изо­б­ра­же­ни­я­ми си­рий­ско­го фла­га и дей­ст­ву­ю­ще­го пре­зи­ден­та Ба­ша­ра Аса­да, про­да­ют­ся фла­ги Рос­сии и Ки­тая – стран, на­ло­жив­ших ве­то на ре­зо­лю­цию ООН и убе­рёг­ших си­рий­ский на­род от боль­шой тра­ге­дии.

Или вот ещё – ука­за­ние на про­ис­хож­де­ние из Рос­сии за­жи­га­ет в гла­зах и без то­го дру­же­люб­ных со­бе­сед­ни­ков из си­рий­цев тёп­лый, ед­ва ли не ла­с­ко­вый свет – каж­дый пер­вый ви­дит в те­бе при­яте­ля, ес­ли не ска­зать дру­га.

Ус­лы­шав но­вость о рас­ст­ре­ле оче­ред­ной де­мон­ст­ра­ции про­те­с­та в рай­о­не Мез­зе, мы вме­с­те с со­про­вож­дав­шей ме­ня в по­езд­ке Ка­тей тут же на­пра­ви­лись ту­да.

– Я знаю этот рай­он, – рас­ска­зы­вал я, по­ка мы бре­ли по кри­во уло­жен­ной плит­кой на­бе­реж­ной ре­ки Ба­ра­ды, – чуть даль­ше бу­дет отель «Le Meridian», ку­да я хо­дил пла­вать по­сле за­ня­тий, му­зей и го­род­ской те­атр, а за пе­ре­крё­ст­ком – пя­ти­звёз­доч­ный «Sheraton», а ещё че­рез чуть-чуть – Да­мас­ский уни­вер­си­тет...

Я ис­пы­ты­вал стран­ные ощу­ще­ния, спу­с­тя поч­ти три го­да ока­зав­шись в этом го­ро­де – deja vu, толь­ко без не­объ­яс­ни­мых по­мут­не­ний в со­зна­нии, deja vu с ло­ги­че­с­ки­ми объ­яс­не­ни­я­ми, шат­ко дер­жа­щи­ми­ся на по­тёр­тых вос­по­ми­на­ни­ях – здесь бы­ло так-то и спут­ни­ком мне был за­ли­ви­с­тый смех той де­вуш­ки из Аме­ри­ки – вспом­нить, как её зва­ли, те­перь ста­ло не­про­стой за­да­чей. А там – во дво­рах то­го квар­та­ла – я как-то, взмок­ший от длин­ной пе­ше­ход­ной дис­тан­ции, от­ды­хал за чаш­кой креп­ко­го зе­лё­но­го чая в те­ни од­но­го из де­ре­вь­ев и на­блю­дал за ама­де­у­са­ми, си­дев­ши­ми в по­зо­ло­чен­ных клет­ках, под­ве­шен­ных к креп­ким вет­вям этих де­ре­вь­ев.

У ед­ва ли ох­ра­ня­е­мых две­рей Да­мас­ско­го уни­вер­си­те­та, на сте­нах кор­пу­сов ко­то­ро­го ви­се­ли пор­т­ре­ты Аса­да, Ка­тя яв­но за­гру­с­ти­ла. При­хва­тив­шая с со­бой ви­део­ка­ме­ру, она хо­те­ла не толь­ко уви­деть, но и за­пе­чат­леть до­ка­за­тель­ст­ва зверств си­рий­ско­го ре­жи­ма.

– Как ты ду­ма­ешь, сле­ды кро­ви ведь там ещё долж­ны ос­тать­ся? – да­же по­ин­те­ре­со­ва­лась она, ког­да мы ча­сом рань­ше вы­хо­ди­ли из стек­лян­ных две­рей гос­ти­ни­цы.

Сле­дов кро­ви мы так и не на­шли, как, впро­чем, не уви­де­ли во­об­ще ни­ка­ких сле­дов ука­зан­ных со­бы­тий, что да­ло объ­яс­ни­мые ос­но­ва­ния усом­нить­ся в их прав­ди­во­с­ти. Всё, что мы уви­де­ли, так это обыч­ную для вся­ко­го го­ро­да ноч­ную ав­то­ст­ра­ду, по ко­то­рой в обе сто­ро­ны дви­га­лось по по­то­ку ав­то­мо­би­лей, да стро­е­ния – уни­вер­си­тет­ский кам­пус, не­ко­то­рые оби­та­те­ли ко­то­ро­го так­же при­кре­пи­ли к сво­им ок­нам пор­т­ре­ты Аса­да и офи­ци­аль­ные фла­ги стра­ны, и жи­лой квар­тал, бес­ко­неч­ной ве­ре­ни­цей тя­ну­щий­ся прак­ти­че­с­ки до са­мых ок­ра­ин го­ро­да.

– Сроч­но пи­ши в твит­тер, – со­ве­тую я Ка­те, что­бы про­сто не мол­чать, – пи­ши: «Мол­ния! Ни­че­го не про­ис­хо­дит!».

Она не­хо­тя об­на­жа­ет зу­бы, про­зрач­ное ли­цо её, ка­жет­ся, под­све­чи­ва­ет­ся из­ну­т­ри, впро­чем, по­хо­же, она всё-та­ки рас­ст­ро­е­на тем, что нам не уда­ёт­ся най­ти сле­дов ре­аль­ных ли, вы­мы­ш­лен­ных ли столк­но­ве­ний.

– А на­за­в­т­ра все ин­фор­ма­гент­ст­ва бу­дут на­пе­ре­бой пуб­ли­ко­вать ин­фор­ма­цию о том, что «по со­об­ще­ни­ям из твит­те­ра Ека­те­ри­ны К., в ох­ва­чен­ном бес­по­ряд­ка­ми Да­ма­с­ке ни­че­го не про­ис­хо­дит», – за­чем-то про­дол­жаю я.

– Сле­дом нуж­но на­пи­сать: «О, ка­жет­ся, на­ко­нец что-то про­ис­хо­дит!», – на­ко­нец под­хва­ты­ва­ет она со сме­хом, – а сле­ду­ю­щим тви­том: «А, нет, ошиб­лась – всё-та­ки ни­че­го не про­ис­хо­дит!».

Под эти раз­го­во­ры мы всё даль­ше уда­ля­лись от цен­т­ра го­ро­да. Вы­со­кие фо­на­ри, ус­та­нов­лен­ные на раз­де­ли­тель­ной по­ло­се по­сре­ди ав­то­ст­ра­ды, бы­ли от­клю­че­ны, и всё во­круг бы­ло по­гру­же­но в по­лу­мрак, раз­ре­за­е­мый фа­ра­ми ав­то­мо­би­лей и мяг­ким све­том, из­ред­ка вы­би­ва­ю­щим­ся из окон пер­вых эта­жей. Ста­но­ви­лось всё не­мно­го­люд­нее – ред­кий про­хо­жий встре­чал­ся нам на пу­ти. Ми­мо нас, за­мед­лив ход, про­плы­ло два па­т­руль­ных ав­то­мо­би­ля. Си­дев­шие в них лю­ди сжи­ма­ли в ру­ках ав­то­ма­ты и бро­си­ли на нас взгля­ды, пол­ные по­до­зре­ния. Впро­чем, до раз­го­во­ра де­ло не до­шло, и, под­дав га­зу, они по­еха­ли даль­ше.

Мы всё шли, вни­ма­тель­но ска­ни­руя взгля­да­ми ок­ру­жав­шую нас ме­ст­ность. Пря­мо по кур­су мы уви­де­ли груп­пу лю­дей, гром­ко го­во­рив­ших о чём-то. Раз­мы­тые из-за по­лу­ть­мы фи­гу­ры их в от­да­ле­нии ста­но­ви­лись тем очер­чен­нее, чем боль­ше мы к ним при­бли­жа­лись. На­ко­нец, они вы­рос­ли пе­ред на­ми в пол­ной кра­се – шесть че­ло­век, кто с бо­ро­дой, а кто глад­ко вы­брит, кто-то дер­жит ав­то­мат под ру­кой, а у ко­го-то он не­бреж­но, буд­то сум­ка, за­ки­нут за спи­ну. Сра­зу за ни­ми – па­ра ог­ром­ных «хам­ме­ров», ук­ра­шен­ных аэ­ро­гра­фи­ей с изо­б­ра­же­ни­я­ми фла­гов Си­рии во весь ку­зов и, ко­неч­но же, фо­то­гра­фи­я­ми Аса­да. На кры­шу каж­до­го из ав­то­мо­би­лей бы­ли ус­та­нов­ле­ны боль­шие ко­лон­ки, за­чех­лён­ные опять же в ткань по мо­ти­вам фла­га.

– Мо­гу я сфо­то­гра­фи­ро­вать эти ма­ши­ны? – об­ра­тил­ся я по-араб­ски к од­но­му из «ав­то­мат­чи­ков».

– От­ку­да ты?! – во­про­сом на во­прос рез­ко от­ве­тил он, про­ве­дя ру­кой по жё­ст­кой ры­жей бо­ро­де.

– Из Рос­сии.

– Йа Ха­би­би! – вос­клик­нул он и от в мгно­ве­нье ох­ва­тив­ше­го его вос­тор­га про­тя­нул мне ру­ку и, ког­да се­кун­дой поз­же ки­с­ти на­ших рук креп­ко сжа­ли друг дру­га, ещё и при­об­нял ме­ня за пле­чо. – Он из Рос­сии! – со­об­щил дру­гим. – Ко­неч­но, фо­то­гра­фи­руй – хо­ро­шень­ко сфо­то­гра­фи­руй!

Весь он пре­вра­тил­ся в сплош­ной вос­торг. Встре­тить че­ло­ве­ка из Рос­сии на ноч­ной ав­то­ст­ра­де Мез­зе ока­за­лось для не­го при­ят­ным со­бы­ти­ем.

С де­ся­ток раз щёлк­нув фо­то­ка­ме­рой, я теп­ло по­про­щал­ся с но­вы­ми зна­ко­мы­ми и дви­нул­ся даль­ше. В из­ви­ли­с­тых не­о­све­щён­ных улоч­ках квар­та­ла на­щу­пал во­ро­та до­ма, где я жил не­сколь­ко лет на­зад. Ко­неч­но же, ни­че­го за это вре­мя не ус­пе­ло из­ме­нить­ся.

Кро­ме ме­ня са­мо­го.

Арслан ХАСАВОВ,
ДАМАСК – МОСКВА