Архив : №25. 21.06.2013 Несмеяна и недотрога Оказалось, мы с Анастасией Муртазиной «ровесники» по Литинституту: в 2001-м она поступила в Лит на семинар поэзии Олеси Николаевой, я в том же году – на Высшие литературные курсы на критику. Но знакомство с Настиными стихами состоялось только три года назад, когда её подборку напечатали в журнале «Юность», а с самой Настей – совсем недавно, когда она стала лауреатом журнала за 2012 год. И это одна из редких для меня в последние годы встреч, когда поэт и читатель совпали на одной волне. Хотелось бы, чтобы это произошло и с теми, кто впервые откроет «кроссворды и шарады, печати, тайнопись и враки» поэзии Анастасии Муртазиной. Поэзии, которая, если вспомнить любимую Настей Цветаеву, умеет «быть как стебель и быть как сталь/ в жизни, где мы так мало можем.../ – Шоколадом лечить печаль,/ И смеяться в лицо прохожим!»
Ольга РЫЧКОВА
Анастасия МУРТАЗИНА
***
Волна обкатывает камень,
меня обкатывает время,
шлифует пристально, любовно,
я стала гладкая, сплошная.
Навстречу людям с рюкзаками,
и туесками, и вареньем
качусь по отмели лиловой
и солью весело сверкаю.
Такие странные узоры -
не разглядеть и с микроскопом,
такие странные рисунки
на камне волны оставляли:
вдали клубящиеся горы,
вниз опадающие тропы,
гряды полей, оврагов лунки
и змейки автомагистралей.
Как будто ветреный насмешник,
как будто крошечный художник
наплакал капельки деревьев,
слегка промачивая кисти,
встряхнул над озером небрежно
и положил неосторожно,
среди холмов одной деревни
приткнул – и спать улёгся, мистер.
И вот – достойнейший сюжетец,
как в древе – кольца годовые,
как в скалах – гроты, водопады,
как, наконец, на камне – знаки:
к чему записки на манжетах,
ведь люди тёплые, живые,
они – кроссворды и шарады,
печати, тайнопись и враки.
***
Одна кукушка – в лесу, в ветвях,
Другая – вхожа во все дома.
Прозрачна разница в голосах:
Заметишь это – сойдёшь с ума.
Одна – безгнёздая: принесло,
Должно быть, ветром...
Скажи-ответь:
Осталось сколько мне жить?
Назло
Кукует вяло – нет сил терпеть!
И лихорадит: свести, сложить
С домашней, пёстрой, скрипучей – той,
Что тянет соло – свивает нить –
В часы, минуты: пробило – пой!
Тяни! Не важно: в лесах, в часах.
Расподобление – тот же бред!
Смеётся разница в голосах:
Заметишь это – обеих нет.
***
Потому ли, что жизнь –
беспощадная, вечная, острая,
Золотая, мгновенная,
я не могу надышаться?
Как поношенный фрак,
как тельняшка,
как платьице пёстрое,
Как забытый (забытая)
Пятница в море на острове,
Как простушка и цаца.
Потому ли, что смерть –
невесомая, грустно несомая,
Густо-густо положены
краски её на мольберте, –
Не могу притереться
(не то чтоб другая, особая,
Но на многое большее –
дальше и выше – способна я,
Кроме тлена и смерти)?
Потому ль, что душа –
одинокая, пристальноокая
И сама виноватая, –
я не могу обознаться?
Безнадёга кукушечья,
просинь, журчинка с осокою,
Крутобокость обрыва –
стою, как на плахе, высокая, –
И могу улыбаться!
***
Всё равно ничего нет,
кроме моей вечности дикой,
Нелепой моей вечности:
с берегом, змеёй, земляникой,
Огромной этой вечности
(и я, как паук, в сердцевине) –
Ничегошеньки нет
и, наверно, не будет в помине.
Там парус проглянет,
там возглас прольётся – мой ли?
Там толстая девочка
камни кидает в море.
Чтоб они скакали,
а они не скачут, а капают, –
И насупясь глядит это чудище
в розовом капоре.
И струится обратное время
сквозь пальцы песочком.
Всё равно так и будешь ты
мамина-папина дочка.
Так и будешь подруга,
жена, мать, сестра – о, как глухо!
Приживалка, сиделка,
гляделка, достала, старуха!
И от этого, знаешь,
никто никого не излечит.
Только нет ничего,
кроме всей моей вечности вечной,
Полной раненых слов
и песочного времени полной,
Ничего-то и нет,
кроме будничной вечности подлой.
***
И соловьиные обмолвки
и соловьиные помарки
и соловьиные утайки
и соловьиные стежки
сижу на гречке и перловке
свечные плавятся огарки
а мысли – ленточки и стайки,
комочки, ниточки, витки
Ах, эта надоба-потреба!
закатным вечером на стуле
(как некий мальчик в некой сказке)
смотреть любимое кино:
как это тоненькое небо
опасной бритвой полоснули
и стало раненой гримаской
и ликом сделалось оно
А я, колдун больной и старый,
истратив тысячи талантов,
зарыв, развеяв, переплавив,
и утопив, и растеряв
сижу в пылище мемуаров,
в трухе и крошке фолиантов –
в своём последнем смысле, праве,
судьбе, прибежище застряв
А дальше – усики наклею,
напялю чёрные очёчки,
бесповоротный неврастеник,
невероятный чемпион –
и припущуся по аллеям,
творя свои черновичочки,
снуя меж этими и теми
и починяя связь времён
Анастасия МУРТАЗИНА
Поделитесь статьёй с друзьями: